The Broken Buddha - Buddhistische Gesellschaft Berlin

Ven. S. Dhammika THE BROKEN BUDDHA Seite 53 von 97
Dreimal wurde er so von seiner ehemaligen Frau um Unterstützung gebeten und jedes Mal weiger-
te sich Sangamaji zu antworten. Schließlich legte sie das Kind zu seinen Füßen hin und sagte, „So
kümmere dich wenigstens um deinen Sohn“, was aber wiederum nicht beantwortet wurde. Das
Kind zurücklassend, verließ sie den Mönch. Nach einer Weile sah sie unauffällig zurück und be-
merkte, dass ihr Mann das Kind weiterhin ignorierte. Als sie sah, dass von ihrem Mann weder
Hilfe noch Mitgefühl zu erwarten war, kehrte die arme Frau um, nahm das Kind und verschwand.
In dieser Geschichte tadelt der Buddha die Selbstsucht und Verantwortungslosigkeit des Mönches,
sondern lobt dieses Verhalten als ‚echt brahmisch’ (Ud. 5-6). Wir wissen nicht, unter welchen
Problemen und Nöten diese Frau als eine verlassene Mutter noch leiden musste, aber natürlich war
das Wichtigste, dass der Ehrwürdige bekam, was er wollte.
Ich erinnere mich noch lebhaft an meine erste Begegnung mit dem „institutionalisierten Nar-
zissmus“ des Theravâda. Ich war gerade in Sri Lanka angekommen und wurde vom Abt des Klos-
ters, in dem ich bleiben sollte, gebeten, an einer Dâna-Zeremonie teilzunehmen. Es war das Jahr
1976: Der Hunger war auf der Insel weit verbreitet und die Nahrungsmittel wurden rationiert.
Der Abt bat mich, vier andere Mönche zu begleiten. Meine Mitmönche waren etwas verstimmt,
weil zum Ort, wo die Zeremonie stattfinden sollte, nur der Bus fuhr; sie wollten aber mit dem
Auto dort hingebracht werden. Es stellte sich heraus, dass das Haus eine Hütte in den Slums war
und unsere Gastgeber schrecklich arm waren. Anlass für das Dâna war der Tod der Tochter des
Hauses, die noch sehr klein und sieben Tage zuvor verstorben war. Der Senior-Mönch hielt die
übliche oberflächliche Rede darüber, dass es reine Zeitverschwendung sei, zu trauern, wo doch der
Tod unvermeidbar sei usw., und anschließend wurde uns ein üppiges Mahl serviert. In Anbetracht
der Situation fiel mir das Essen schwer. Die verzweifelte Mutter, ihre ausgezehrten Kinder und das
heruntergekommene Haus haben mir den Appetit verdorben. Die anderen Mönche zeigten nicht
das leiseste Interesse an der Tragödie dieser Familie und aßen ihr Essen mit dem üblichen Appetit.
Anschließend bekamen wir Mönche je eine Dose Kondensmilch, welche zu dieser Zeit ein teurer
Luxusartikel war, und es ist gut möglich, dass die Familie sich in Schulden gestürzt hat, um uns das
Essen und die Geschenke zu besorgen. Bevor ich von meinem Sitz aufstand, versteckte ich meine
Dose Milch unter dem Sitz, in der Hoffnung, dass die Mutter sie später finden und ihren Kindern
geben würde. Als wir aufbrechen wollten, wurde dem Gastgeber ein Wink gegeben, der sofort
losrannte und ein Taxi für uns besorgte. Ganz subtil gab der Senior-Mönch dem Mann zu verste-
hen, dass es besser wäre, wenn wir im Taxi zum Tempel zurückfahren könnten – das wäre der Stil,
den Theravâda-Mönche gewohnt sind. Zweifelsohne wurde keine direkte Aufforderung ausgespro-
chen, der Wink war jedoch unmissverständlich. Leider fand die Frau die Milchdose, bevor das
Taxi kam, und gab sie mir zurück. Ich sagte ihr freundlich, dass ich gern darauf verzichtete und sie
sie behalten sollte, aber dieser Vorschlag entsetzte sie und sie bestand eindringlich darauf, dass ich
sie nahm. Der Mann kam mit dem Taxi, gab dem Fahrer Geld für die Fahrt – Geld, für das er lan-
ge arbeiten musste – und wir fuhren davon. Während der Rückfahrt zum Tempel fragte mich einer
der Mönche ganz unschuldig, ob ich denn die Milch nicht haben wollte, er würde sie gern neh-
men. Der singhalesische Anthropologe H. L. Seneviratne weist darauf hin, dass die Achtung, die