DIE ZEIT 39/2012 - ElectronicsAndBooks

Weitere Magazine

Empfehlungen

Info

46 20. September 2012 DIE ZEIT N o 39 FEUILLETON Wir können es nicht riechen. Aber es muss entsetzlich stinken, als die Polizei die Tür aufbricht, in die Wohnung eindringt und die Klebestreifen mit einem schneidenden Geräusch herunterreißt, mit denen jemand die Schlafzimmertür versiegelt hat. Und dann sehen wir auch schon die Tote. Sehr fern, sehr wächsern und majestätisch liegt sie auf dem Bett. Die Zeit im Totenzimmer, die gerade noch stillstand, beginnt wieder zu laufen. Gleich werden die Beamten die Tote einpacken, die jetzt noch, mit Blumen geschmückt und im besten Kleid, wie zu einer letzten großen Verabredung daliegt. Man wird die Fenster öffnen. Der Lärm des Lebens wird wieder einsetzen. Paris wird auch diese Tote verschlucken. Täglich sterben überall Menschen. Selten sieht ihnen jemand geduldig dabei zu. Beobachtet, wie die Zeit sich am Sterbebett aufstaut, wie alle Zukunft in sich zusammenfällt, wie das Leben sich in die Augenblicke zurückzieht, wie alles andere verschwindet und nur noch das da ist, was ist. Michael Hanekes Film Liebe nimmt sich die Zeit dafür. Und schenkt uns die Zeit der genauen Empfindung, von der oft behauptet wird, dass es sie nicht mehr gibt, für einen Kinoabend zurück. Er erzählt ruhig, ungerührt, diskret, was in den Tagen und Monaten geschah, bevor die zarte Dame aus ihrer dornröschenhaften Totenruhe gerissen wurde. Wer sie war, wer sie geliebt hat, wie tief und bedingungslos sie geliebt wurde, wo sie gelebt hat, wie sie todkrank wurde, wer bei ihr war und wer ihr beim Sterben half. Die Totenszene, mit der der Film beginnt, ist ein Vorgriff. Das Ende, das in jedem Anfang schon enthalten ist. Gleich darauf sieht man die zarte Dame, Fotos (Ausschnitte): X Verleih Die Zärtlichkeit des Endes Michael Hanekes grandioser Film »Liebe« über die letzten Lebenswochen eines alten Paares VON IRIS RADISCH von Emmanuelle Riva mit dem trockenen, ein wenig gouvernantenhaften Charme der alten Pariser Großbourgeoisie fabelhaft gespielt, neben ihrem Mann in einem Konzert sitzen und im Bus nach Hause fahren. Es sind die letzten Momente ihres alten Lebens. In der Nacht kann die sie nicht schlafen. Am nächsten Morgen beim Frühstück erleidet sie einen Schlaganfall. Es beginnt ein langer Abschied vom Leben, der in manchen Augenblicken quälend ist, in manchen banal, in manchen komisch und manchmal auch so innig, dass einem die Tränen kommen. Ein Mann und eine Frau bei ihrem letzten Tango in Paris Die schöne, geräumige alte Pariser Innenstadtwohnung des Paares mit soziologisch korrektem Interieur – im Salon Bibliothek, Flügel, Samtsessel, Gemälde; im Vestibül eine große Tapisserie; neben der Küche das ehemalige Dienstbotenkabinett – bleibt dann das einzige Bühnenbild für dieses Sterbe schauspiel, das uns immer tiefer hineinzieht bis zu jenem letzten Punkt, an dem nur noch der Tod aus der Enge dieser vakuumverpackten Räume wieder hinausführt. Am Ende kennt man jedes Möbelstück so genau, als habe man selbst sein Leben in diesem retreat verbracht, in das Haneke sich mit seinen beiden Hauptdarstellern zurückgezogen hat, um in der Stille und ungestört von der hypernervösen Gegenwart ein paar menschlichen Wahrheiten auf den Grund zu gehen. In Das weiße Band, Hanekes vorigem Film über die protestantischen Lebensläufe in einem brandenburgischen Dorf zu Beginn des 20. Jahrhunderts, konnte man manchmal das Gefühl haben, in ein gegen die Quicklebendigkeit des Lebens restlos abgedichtetes, allergikerfreundliches Filmmuseum interniert zu werden. Und obwohl auch das Pariser Sterbequartier einer luxuriösen Anstalt gleicht, aus der beinahe alles verbannt wurde, was den Anstaltsregeln widersprechen könnte, ist der legendäre Perfektionismus Hanekes hier niemals störend. Für ein leidenschaftliches Liebesdrama mag dieser Puritanismus ungeeignet sein. Die Banalität eines langsamen Sterbens, das letzte zärtliche Aufflackern einer alten Liebe, das Lächerliche und Erbärmliche des Todes hingegen entfalten ihre atemberaubende Wucht in der rigorosen Konzentration dieses Films auf grandiose Weise. Es sind die porösen, die tragischen Seiten des Lebens, die sich vielleicht erst unter den Laborbedingungen des Autorenkinos mit aller Unerbittlichkeit erfahren lassen. Der Tod nähert sich behutsam. Und auch der Film scheint immer wieder fast zum Stillstand zu kommen, zeigt in langen Tableaus die leeren Räume, als wäre alles schon vorbei. Zunächst ist aber nur eine Operation fehlgeschlagen, ein Bein und ein Arm bleiben gelähmt. Jean-Louis Trin ti gnant läuft in Turnschuhen, leicht humpelnd wie ein verletzter Krieger hinter dem Rollstuhl seiner Frau her und sieht dem Unvermeidlichen mit einer umwerfend stoischen Ratlosigkeit ins Gesicht. Ein Krankenbett, eine neue Matratze werden geliefert und eine Filmewigkeit lang ausgepackt. Im großen Entrée werden Gehübungen abgehalten. Das alte Paar, eng umschlungen bei seinem letzten Tango in Paris. Ein Mann, eine Frau, eine Wohnung in Paris, eine ausweglose Liebe, zum Tod verurteilt, sternenweit vom Alltagsleben entfernt, das hinter den geschlossenen Fenstern unbemerkt weitergeht. Immer wieder denkt man an den alten Filmklassiker von Bernardo Bertolucci. Aber nicht die nackte Lust, sondern die nackte Anstrengung des Überlebens zeigt sich auf den geröteten Wangen der greisen Liebenden. Und wenn er ihr das Höschen herunterzieht, dann eben nicht, um sie zu besitzen, sondern um sie auf die Toilette zu setzen. Darin ist auch nicht das kleinste Gran von sanfter Seniorenerotik, wie das Mainstreamkino sie für den wachsenden, an einem gepflegten Altershedonismus interessierten Markt hervorbringt. Georges und Anne, wie die beiden Alten heißen, behandeln sich mit ausgesuchter altfranzösischer Oberklassenförmlichkeit. Im Bett liest er ihr aus Le Monde vor. Bei Tisch fragt er, ob er ihr noch ein Glas Wein anbieten dürfe. Die Art und Weise, wie Anne ihre Sätze mit einem spitzen »S’il te plaît« beschließt, lässt keine Missverständnisse darüber aufkommen, dass es sich beim Leben um harte Präzisionsarbeit und nicht etwa um Vergnügen handelt. Man wundert sich, dass die beiden sich nicht siezen, wie Simone de Beauvoir und Jean-Paul Sartre das gemacht haben. Zärtlichkeiten entstehen in flüchtigen Augenblicken, mitten in der ehelichen Tischkonversation, bei einem kurzen Händedruck, beim Betrachten alter Fotografien. Auch später noch auf dem Sterbebett, beim Füttern, beim nur Dasitzen. Liebe ist eher das, was man nicht sieht. Einmal verlässt Georges die Wohnung, um am Begräbnis eines Freundes teilzunehmen. Als er zurückkommt, liegt Anne am Boden unter dem geöffneten Fenster im Vestibül. Vielleicht wollte sie sich hinausstürzen. Er führt sie in den Salon, erzählt von dem Begräbnis, der kleinen Urne auf der viel zu großen Bahre, dem erbärmlichen Kassettenrekorder, auf dem jemand Yesterday von den Beatles abspielte, und so weiter. Anne sieht ihm hart ins Gesicht und sagt: »Es gibt keinen Grund weiterzuleben.« Von da an läuft das Räderwerk einer griechischen Zimmertragödie unerbittlich auf das unabwendbare Ende zu. Nein, es gibt doch keinen Trost mehr in der Kunst Bevor Anne durch einen zweiten, diskret ausgesparten Anfall gänzlich gelähmt und unfähig zu sprechen wird, kommt ihr ehemaliger Klavierschüler noch einmal zu Besuch, in dessen Konzert wir sie in den letzten Augenblicken ihres unversehrten Lebens gesehen haben. Das Gespräch ist ausgesprochen dünnlippig. Nach der Lähmung gefragt, antwortet Anne: »Das passiert mit dem Alter.« Mit solchen sehr französischen Konversationsbruchstücken redet man sich durch den ganzen Film. »Das Leben ist schön. Das lange Leben«, sagt Anne beim Betrachten alter Fotografien. »Ich habe Pfirsichsaft dazugegeben«, sagt Georges, um der Sterbenden seinen Brei anzupreisen. »Wir sind nicht die Einzigen, die auf die Idee kommen, Immobilien zu kaufen«, sagt die Tochter, um die kranke Mutter zu unterhalten. So redet man, wenn man zeigen will, dass Worte nichts mehr ausrichten können. Manchmal beendet die Musik die Spachfloskelverfertigung. Man spielt Beethoven oder Bach. Einmal verliert sich die Kamera in den romantischen Landschaftsbildern, die an den Wänden hängen, als wäre die Kunst das Einzige, das hier noch mithalten kann. Doch als Annes ehemaliger Klavierschüler seine CD-Aufnahme der Impromptus von Schubert schickt, bittet sie Georges nach ein paar Takten, die Musik abzustellen. Nein, es gibt doch keinen Trost mehr in der Kunst. Oder Anne (Emmanuelle Riva) und Georges (Jean-Louis Trintignant) in »Liebe« nur ein Mal. Aber da singt Jean-Louis Trintignant mit der nur noch mühsam lallenden Emmanuelle Riva das Kinderlied Sur le pont d’Avignon, und für einen Augenblick könnte man glauben, dass die beiden nie etwas Schöneres gemeinsam erlebt haben. Wunderbar ist, wie viel Geduld der Film für seine Darsteller und seine Zuschauer aufbringt, sich Schritt für Schritt von der Hoffnungslosigkeit selbst zu überzeugen. Immer wieder wirbelt die aufgebrachte Tochter herein, die Isabelle Huppert mit einer ganz erstaunlich kraftvollen Schnauze und hinreißender verzweifelter Nervosität gibt. Ihr leerlaufendes Man-muss-doch-etwas-tun-Gerede, das sie von draußen aus dem technischen Zeitalter mitbringt, prallt ab an der stillen Klarsicht ihres Vaters, der sich wie ein alter Grieche in das Schicksal fügt. »Das Alter ist ein Massaker«, heißt es in Philip Roths erbarmungslosem Altersroman Jedermann. Ein ewiges Warten auf nichts sei das Altwerden, ein sinnloser Verfall, auf den ein noch sinnloserer Tod folgt. Haneke dementiert das nicht. Aber er zeigt, dass die einzige Würde, die einem dabei bleibt, die illusionslose Nüchternheit ist. Er habe, hat er in Bezug auf sein großes Vorbild Robert Bresson einmal gesagt, es immer als obszön empfunden, einem mit darstellerischem Furor gestalteten Leiden und Sterben zuzusehen. Denn es bestiehlt die tatsächlich Leidenden und Sterbenden um ihr letztes Gut: die Wahrheit. Und wenn dann die Zeit gekommen ist und Georges, der Anne gerade noch mit einer alten Kindergeschichte in den Schlaf gesprochen hat, seine Frau in einem letzten endgültigen Liebesakt fest an sich drückt – ist man nicht nur einverstanden, sondern hat einen der ganz großen Augenblicke der Kinogeschichte erlebt. A www.zeit.de/audio Sehenswert Was bleibt von Hans-Christian Schmidt Herr Wichmann aus der dritten Reihe von Andreas Dresen Roman Polanski: A Film Memoir von Laurent Bouserau Guilty of Romance von Sion Sono Cosmopolis von David Cronenberg
FEUILLETON LITERATUR Keiner wäscht reiner Ulf Erdmann Zieglers Roman erkundet die weißen Geheimnisse der deutschen Vergangenheit VON HUBERT WINKELS W »heilige« Johanna, zur Erstkommunion gehen. Lore trennt sich von ihrem Petrus und bleibt mit dem Geistlichen Valentin zusammen. Kennengelernt haben sich Lore und der Kaplan, weil Marleen dem Kommunionunterricht fernblieb. Sie sah keine Chance, »Mini« zu werden, also Ministrantin, eben wegen der »Unreinheit« der Mädchen. Dafür wurden Marleen und ihre Schwestern dann die ersten Testerinnen der neuen o.b.-Tampons, bevor eben auf dem Hintergrund von etwas. Dies eben meint der Titel: Es gibt nichts Weißes, ohne dass es sich von einer farbigen Umgebung abheben würde, sei es einer Linie, einem Fond, einem Schatten. Die bildende Kunst hat sich im 20. Jahrhundert mit Malewitsch und den amerikanischen Farbfeldmalern in diese Richtung weit vorgearbeitet, mit dem Weißen und dem Schwarzen Quadrat als quasimetaphysischen Schlüsselpositionen. Das Papa damit die große Werbe- und Aufklärungs- Motiv des »Reinweißen« bildet auch einen Ulf Erdmann Ziegler: Nichts Weißes Roman; Suhrkamp Verlag, Berlin 259 S., 16,99 € äre der Tampon, wäre o.b. schon erfunden gewesen, hätten Mädchen dann schon früher in der katholischen Messe den Ministrantendienst versehen dürfen, gäbe es gar weibliche Geistliche, Zelebrantinnen der Verwandlung von Wein in Blut? Dürften sie o.b.-bewehrt das Blut opfer feiern, weil sie selbst nicht mehr bluteten, jedenfalls nicht sicht- und riechbar? Das ist eine der großen Fragen, die Ulf Erdmann Zieglers Roman aufwirft. o.b. und Eucharistie, Menstruationsblut und Blut der Wandlung, Kommunionkinder und Charles Wilps Afri-Cola-Nonnen hinter beschlagenen Glasscheiben, Sex im Aschram und der heilige Yogi, Letraset-Buchstaben und die Heilige Schrift, Katechismus und Werbetexte im Düsseldorf der siebziger, achtziger Jahre: Das sind Kon fron ta tio nen, mit denen Ziegler spielt. Dabei geht es ihm durchaus um den inneren Zusammenhang zwischen der modernen Gesellschaft und den spirituellen Sinnwelten. Ein Architekt, ein Designer, ein Typograf organisieren Räume und Zeichen, die Bedeutung tragen, ohne dass man sie bemerken muss. Das war schon in Zieglers erstem Roman Hamburger Hochbahn ein Thema. Im neuen Roman geht es um Schrifttypen und Typografie und ihre Anwendung in der Werbe indus trie. Die puristische Moderne und die Überlieferung des Abendlandes sind das Spannungsfeld des Buches. Und es ist von Anfang an klar, dass dieses Verhältnis sich in Übergängen, Spiegelungen, Konversionen, Übersetzungen und geheimen Identitäten ausdrückt, nicht in Gegensätzen und Ausschlüssen. Ebenso klar ist, dass Nichts Weißes dem rätselhaften Titel zum Trotz kein intellektueller Essay ist, sondern ein Roman mit richtigen Figuren und vielen Geschichten, die von der Beinahe-Gegenwart bis in die unmittelbare Nachkriegszeit und manchmal darüber hinaus zurückreichen: ein Familien-, Gesellschafts-, Entwicklungsroman, wie geschaffen für den Deutschen Buchpreis, auf dessen Shortlist er inzwischen steht. Zeitgeschichte spiegelt sich in Familien- und individuellen Schicksalsgeschichten. Und das sieht in etwa so aus: Marleen, zentrale Figur des Romans, ist die Tochter eines erfolgreichen Werbers und einer Gebrauchsgrafik produzierenden Mutter. Die fünfköpfige Familie zieht von Düsseldorf in einen modernistischen Vorort von Neuss namens Pomona, im späten Bauhausverhunzungsstil gebaut, und ist dort durchaus nicht glücklich. Was unter anderem mit den weltlich-geistlichen Konversionen zu tun hat, die fast alle Familienmitglieder erfassen: Der flotte Vater namens Petrus, der ebenjene »Ohne Binde«-Hygienekampagne gestartet hat und damit die Frauenrolle, das Freiheitsgefühl, die intime Verfassung der Republik verändert hat, dieser Petrus wird von einem Sinnhunger befallen, der ihn vom ruhelosen Dasein als Jet set-Geschäftsmann zwischen New York, Hongkong und Delhi nach Poona führt, wo er Anhänger des heiligen Rolls- Royce-Fahrers Shree Rajneesh wird, sprich ein Sannyasi. Mutter Lore verguckt sich ihrerseits in einen katholischen Kaplan der Kirchengemeinde, in der die Töchter, namentlich die Die ersten Tampons haben nicht nur die innere Verfassung der Republik verändert. Sie warfen auch schwerwiegende religiöse Fragen auf kampagne aufzog. Der sexuell-säkularisationsgeschichtliche Untergrund des Romans wird bald überdeutlich. Marleens erste große Liebe Franziskus verlässt sie, nachdem er ihr ein Kind gemacht hat, um in einen katholischen Orden einzutreten. Johanna liegt weinend vor dem Bild des nackten zwölfjährigen o.b. bewerbenden Illustrierten-Mädchens, den Katechismus neben sich, aus dem der tröstende Papa Petrus ihr vorliest. Am selben Abend liegen die Eheleute im Bett und überlegen, ob Johanna wohl eifersüchtig sei, auf die o.b.-Kampagne, auf Papa Petrus, auf den Papst, und dabei lässt Lore »ihre Hand in seine seidene Pyjamahose gleiten« und flüstert: »Ihr werdet ein Fleisch sein.« Untergrund, Hintergrund, Figur und Grund: Nach diesem Muster entwickelt sich noch ein anderes, eher erkenntnistheoretisches Problem im Roman, eigentlich das reizvollere, das sich daraus ergibt, dass wir etwas immer nur in Abgrenzung zu etwas anderem wahrnehmen können oder schönen bildlichen Anschluss an die Kinderkommunion, die Unbeflecktheit Mariens, die o.b.-Trägerinnen, die weißen Pomonavillen und was da sonst alles weiß durch den Roman gespenstert. Seltsamerweise hat sich Ziegler in seinem Neuss-Düsseldorf-Buch den Weißheitsfuror der Persil-Werbung des dortigen Henkel-Konzerns entgehen lassen, der metaphorisch überdeutlich den Sauberkeits- und Weißheitswahn der deutschen Nachkriegsgesellschaft verkörpert – alles wurde blütenweiß gewaschen und von der historischen Schuld des Nationalsozialismus von Grund auf gereinigt. Nur in einem Interview von Petrus kommt das vor, wenn er, selbst Werbeguru geworden, einer Illustrierten erläutert, dass er die Nazibeschriftung durch die Napola, der er als Kind ausgesetzt war, überwinden musste. Man muss an dieser Stelle auf einen zu Unrecht halb vergessenen Roman von Dieter Forte, Auf der anderen Seite der Welt, hinweisen, der von der Düsseldorfer Werbeszene ab den fünfziger Jahren handelt, im starken Zusam- menhang mit der Kunstakademie und dem Henkel-Konzern. Die Geschichte der Bundesrepublik und ihrer zunehmenden Einbindung in die westliche Konsumwelt über Werbung, Grafik und Kampagnen zu erzählen wäre überhaupt von höchstem Reiz. Ulf Erdmann Zieglers Roman leistet durchaus einen gewissen Beitrag dazu, obwohl er mehr an der Metaphysik des Buchstabens und anderen intellektuellen Kostbarkeiten interessiert ist. Die gute Romankonstruktion leidet unter dieser Fracht. Jede Episode, jede Bemerkung wird im Zieglerschen Idealfall dreimal codiert. Alles spielt auf vielen Ebenen gleichzeitig. Der Roman ist von einem überfordernden, leicht snobistischen Ästhetizismus geprägt. Man sieht die Mittel, erkennt die Technik, bewundert des Autors Fingerfertigkeit, doch ebendies, das Demonstrative, die modernistische Angeberei, ärgert ein wenig. Diese Sichtbarkeit des Könnens steht in Spannung zur Arbeit Marleens. Sie möchte eine Schrift entwickeln, die »alle Vorzüge aller existierenden Schriften hat und alle Nachteile Buchstabe für Buchstabe überwindet«. Herauskommen soll dabei eine Schrift, »die man gar nicht bemerkt«. Diese Idee von einem beinahe unsichtbaren, aber dennoch bedeutungstragenden Zeichen zieht sich durch das gesamte Buch – und ist zugleich eine euphorisierende Chiffre in der modernen Kunst. Marleen trifft auf ihrer Suche nach dieser geheimnisvollen Schrift einen Schweizer Schriftentwickler in Paris, der eine solche Schrift type schon erfunden hat. Nicht zufällig heißt sie Tempi Novi. Ihr Erfinder wird mit dieser eigenschaftslosen modernen Schrift zum »Gott der Gottlosigkeit« und Marleen eine »Ketzerin, die nun gezwungen wäre anzuerkennen, dass den Kult der Gottlosigkeit zu begründen nicht mehr möglich wäre«. Unter dieser Großmetaphorik tut es der Roman an keiner Stelle. Trotzdem kommt er gut in der Welt herum. Zur Ausbildung Marleens geht es nach Nördlingen in eine Druckerei, die der Anderen Bibliothek von Franz Greno zum Verwechseln ähnelt, dann nach Kassel zum Studium, nach Paris in eine Agentur und schließlich in die USA, wo nach der Blei- und der Lichtsatz-Phase jetzt die digitalen Schriften entwickelt werden. In den späten Achtzigern, als Marleen bei IOM arbeitet, einem IBM nachempfundenen Unternehmen, endet der Roman, der mit ihrem Weg in die USA begonnen hat. Unterwegs haben wir viel gelernt über die Lebendigkeit der Schrift, die ja eine paulinische ist, eine lutherische und eine typografische. Die Eigenschaftslosigkeit ist dabei ein Ideal, das Ziegler nicht nur beschwört, sondern auch inszeniert. Was seine Romanheldin Marleen angeht, gelingt ihm das vorzüglich. Für den Roman selbst gilt das allerdings nicht. Er ist in seiner Form und mit seinen Zeitsprüngen als Kunstwerk jederzeit gut sichtbar. Er lenkt die Leseaufmerksamkeit hochgradig auf sein Gemacht-, sein Gekonntsein. Ein Jota zu viel für ein ästhetisches Programm der Weißwäsche, der Dezenz, der Diskretion und des Sich-unsichtbar-Machens. Als hygienisches Vorzeigestück blutet und riecht das Buch zwar nicht, doch dass es voll von Bedeutung und sinnschwanger wie die trächtige Muttergottes ist, das will es uns allzu deutlich sagen. Fotos [M]: Johnson & Johnson (l.); www.launer.com 20. September 2012 DIE ZEIT N o 39 47 GEDICHT: RICHARD BRAUTIGAN (1935–1984) Liebesgedicht Es ist so schön, morgens ganz allein aufzuwachen und keinem sagen zu müssen, dass man ihn liebt, wenn man ihn nicht mehr liebt. Richard Brautigan: Ausgewählte Texte Aus dem Englischen von Günter Ohnemus u. a.; Hoffmann und Campe, Hamburg 2012; 128 S., 12,– € WIR RATEN ZU UND AB Buch zur Tasche Von allen Gegenständen, die mit Kin deraugen beschaut werden, ist die Handtasche der märchenhafteste. Klein und handlich schwankt sie am Arm der Mutter, und es entspringen ihr im Laufe eines nachmittäglichen Spaziergangs eine Flut an Gerätschaften, die unmöglich allesamt in ihr Platz finden können: Taschentücher und ein Notizblock, ein Lippenstift und die dicke Geldbörse, Fisherman’s Friend und Obst, heute vermutlich auch ein Smart phone samt Kabelsalat. Ein Durch ein an der muss in so einer Handtasche ja herrschen, doch findet die Hand sofort immer das, was sie sucht. Es ahnt schon der heranwachsende Junge, dass darin auch Diskretes Platz findet. Aber niemals würde er die Tasche heimlich öffnen. Er ahnt, dass ihn nichts stärker an die Mutter bindet als das Ungezeigte. Und nichts fürchtet er natürlich mehr als das Erwachsenwerden. Jetzt, endlich, hat Jean- Claude Kaufmann das Buch zur Handtasche geschrieben. ADAM SOBOCZYNSKI Völlig unnötig Der Soziologe Jean-Claude Kaufmann hat ein Frauenbuch geschrieben. Über Handtaschen – rosa Cover mit roter Lacktasche aus den Neunzigern. Wer braucht das? Frauen wissen um ihr in der Tasche lebendes erweitertes Ich, sie müssen dazu nichts lesen – es sei denn, sie tragen rote Lacktaschen aus den Neunzigern, dann herrscht Nachholbedarf. Kaufmann gelingt es nicht, über Stereotype hinauszukommen. Dass Frauen mit Papier in der Tasche (zum Lesen oder Schreiben) eher intellektuell sind und Frauen mit vielen Kunden- und Kreditkarten eher shoppingsüchtig, hätte man vermuten können. Als es auf Seite 120 interessant zu werden droht, rät der Autor: »Die Leser, denen dies zu komplex ist, können problemlos die folgenden Seiten überspringen.« Ernsthaft? NIKOLA HELMREICH Jean-Cl. Kaufmann: Privatsache Handtasche UVK Verlagsgesellschaft 2012; 198 S., 19,99 €
Seite 1 und 2: Titelbild: Mediziner in Deutschland
Seite 3 und 4: POLITIK Im ersten Moment denkt man
Seite 5 und 6: POLITIK NSU - warum mauern die Beh
Seite 7 und 8: POLITIK Monaten beschuldigte er wie
Seite 9 und 10: POLITIK Peking Es ist, als habe man
Seite 11 und 12: POLITIK DAMALS: 18.11.2011 Staatsma
Seite 13 und 14: DOSSIER WOCHENSCHAU Dortmund: Ein G
Seite 15 und 16: DOSSIER nicht in den Kopf ging, das
Seite 17 und 18: Abb.(Ausschnitt): Roger Viollet/Stu
Seite 19 und 20: WIRTSCHAFT Autos: Illustration: Fre
Seite 21 und 22: Foto: Thomas Ernsting/laif WIRTSCHA
Seite 23 und 24: WIRTSCHAFT DIE ZEIT: Herr Kim, ein
Seite 25 und 26: WIRTSCHAFT Geschacher um Jobs Über
Seite 27 und 28: WIRTSCHAFT Unter den Wüsten und St
Seite 29 und 30: Fotos: Steffens/ddp; SVEN SIMON (u.
Seite 31 und 32: Foto [M]: Vincent Hazat/PhotoAlto/d
Seite 33 und 34: WISSEN TITELGESCHICHTE: Geld oder L
Seite 35 und 36: 35 GRAFIK 1. Pflücken Welken 3. Fi
Seite 37 und 38: HIER AUSREISSEN! VERRÜCKTE VIECHER
Seite 39 und 40: FEUILLETON Vom Star zum Opfer im Ne
Seite 41: FEUILLETON Es ist so ruhig, als hä
Seite 45 und 46: FEUILLETON LITERATUR Foto: Pavel Ba
Seite 47 und 48: FEUILLETON Goethes Mutter, eine mod
Seite 49 und 50: FEUILLETON Geburt des Theaters Vor
Seite 51 und 52: KUNSTMARKT Auf dem aufgeräumten Ti
Seite 53 und 54: Fotos (Ausschnitte): Vahid Salemi/A
Seite 55 und 56: 60 20. September 2012 DIE ZEIT No 6
Seite 57 und 58: REISEN Der Kerker in der umbrischen
Seite 59 und 60: CHANCENSCHULE HOCHSCHULE BERUF Der
Seite 61 und 62: CHANCEN HOCHSCHULE Globuli- Akademi
Seite 63 und 64: Illustration: Anne Gerdes für DIE
Seite 65 und 66: 76 20. September 2012 DIE ZEIT N o
Seite 67 und 68: Leserbriefe siehe Seite 87 Liebe ZE
Seite 69 und 70: Ein deutscher Superstar in Amerika
Seite 71 und 72: Die Firma Ferrero macht Werbung fü
Seite 73 und 74: Die ZEITmagazin n En Entdeckungen d
Seite 75 und 76: Für Mitglieder des Königshauses i
Seite 77 und 78: Die Arena der Dallas Mavericks, Now
Seite 79 und 80: einer der besten Basketballer der W
Seite 81 und 82: Am Morgen des entscheidenden Spielt
Seite 84 und 85: toriker und Friedenspreisträger de
Seite 86: 24 STEFAN KLEINS WISSENSCHAFTSGESPR
Seite 89 und 90: »Frosch fängt Fliege« von Sarah,
Seite 91 und 92: Im Klassenzimmer werden die Kinder
Seite 93 und 94:
zu Kindern philosophisch so interes
Seite 95 und 96:
Lykke Li »Wir krochen durch Erdtun
Seite 97 und 98:
Für Israel, gegen die Besatzung: J
Seite 99 und 100:
»Ich kann es mir nicht erlauben, e
Seite 101 und 102:
Dana Golan war stolz, Soldatin zu s
Seite 103 und 104:
systematischen und auf Dauer angele
Seite 105 und 106:
Echt guter Lauf Tillmann Prüfer ü
Seite 107 und 108:
Die großen Fragen der Liebe Nr. 21
Seite 109 und 110:
Um die Ecke gedacht Nr. 2138 WAAGER
Seite 111 und 112:
Scrabble Ein beim Scrabble häufig
Alle anzeigen

DIE ZEIT 39/2012 - ElectronicsAndBooks

Sie wollen auch ein ePaper? Erhöhen Sie die Reichweite Ihrer Titel.

Template löschen?

Als Template speichern?