DIE ZEIT 39/2012 - ElectronicsAndBooks

einer der besten Basketballer der Welt. Mit der Hilfe eines verschroben-genialischen
Mentors geht er unkonventionelle Wege,
trainiert in der Zurückgezogenheit einer oberfränkischen Schulturnhalle
und erreicht schließlich sein großes Ziel. Es ist eine
Legende, eine Heldengeschichte mit verzeihbaren Scharten.
Und ich bin hier, um etwas Neues zu erzählen.
Helden müssen sich schützen. Das System Nowitzki ist ein
geschlossenes. Dirk und ich haben zwar gemeinsame Freunde
– Mithat Demirel, seinen Zimmergenossen bei der Nationalmannschaft,
und Rekordnationalspieler Patrick Femerling –,
aber es gibt ungeschriebene Gesetze, und Nowitzkis Mannschafts
kame ra den würden sich eher ihre Wurfhand abhacken,
als seine Telefonnummer zu verraten. Es blieben die offiziellen
Wege. Wenn ich erst mal in Dallas bin, so habe ich gehofft, wird
das eine zum anderen führen. Die Pressechefin der Mavericks
hat mir ein Interview mit ihm zugesagt. Zehn Minuten nach
dem Spiel. Heute Abend.
Ich habe mir Fragen notiert: nach seinen Ritualen. Nach
der Langeweile des Lebens als Profisportler. Der Bedeutung
seiner Hautfarbe für seine Berühmtheit, der Bedeutung von
Rasse im Sport. Ob ihn manchmal Geldsorgen plagen (die Sorge,
was man mit knapp zwanzig Millionen Dollar pro Jahr anfangen
soll). Wie man vierzehn Jahre lang die Kon zen tra tion bei
der Arbeit so unfassbar hoch hält. Ob Basketball ihm immer
noch Spaß bereitet. Ob man für andere Prominente Sympathie
empfindet (oder nur dasselbe Leid teilt). Ob er zur Motivation
wirklich Joseph Conrads Taifun liest. Wie er seine Position in
der Basketballgeschichte sieht. Wann der erste Paparazzo vor
seiner Tür aufgetaucht ist. Was man denkt, wenn die Bild Polizeifotos
der Exfreundin druckt oder wenn sämtliche Zeitungen
über die Steuerangelegenheiten seines Mentors Holger Geschwindner
berichten. Ob er so bodenständig ist, wie alle sagen.
Wie oft er das alles verflucht. Was ihn am meisten schmerzt.
Wem man vertrauen kann. Was echt ist und was falsch.
Jetzt rase ich mit einem Taxi durch Dallas, und Haile beantwortet
mir sämtliche Fragen mit Enthusiasmus. Er hat den
Highway verlassen und fährt auf Schleichwegen zum American
Airlines Center: Wohngebiete, Industriebrachen, Kakteen, ein
ausgetrocknetes Flussbett. Parkplätze, Hochhäuser, Parkplätze.
Haile weiß alles über Dirk. Wir hauen uns die großen
Momente seiner Karriere um die Ohren: Haile erzählt von Indianapolis
2002, Deutschlands Weltmeisterschaftsbronze, diesem
unerwarteten Erfolg. Nowitzki wurde zum wertvollsten
Spieler des Turniers gewählt. Ich erzähle vom Europameisterschaftsfinale
2005 und wie das Publikum in der Belgrad-Arena
kurz vor Ende des verlorenen Finales gegen die Griechen geschlossen
aufstand und minutenlang applaudierte, als Nowitzki
ausgewechselt wurde. Oder Dirk nach der verlorenen Meisterschaft
2006: wie er in den Katakomben verschwindet, die Hände
über dem Kopf, als habe er gerade einen Schlag in den Magen
bekommen, als ringe er um Luft. Dirk Nowitzki hat in den
letzten vierzehn Jahren für etliche solcher Augenblicke gesorgt.
»Here we are«, sagt Haile und parkt an der Victory Lane.
»The house that Dirk built.«
Ein riesiges Banner zieht sich über das Eingangsportal der
Arena, darauf ein brüllender Dirk und der Play-off-Schlachtruf
der Mave ricks: Dallas is all in. Haile lacht sein gläubiges Lachen:
»Welcome to the church of Nowitzki.« Er ist sich sicher,
dass Dirk heute gewinnen wird. Er rechnet fest mit ihm. Und
mir wird klar, dass ich nicht nur für ein Interview nach Dallas
geflogen bin: Ich will Zeuge einer Heldentat werden. Haile öffnet
mir die Tür und gibt mir seine Karte. »Ein Freund von Dirk
ist ein Freund von mir«, sagt er. »Ruf mich an.«
Die Plaza vor dem American Airlines Center ist bis auf ein
paar Lieferwagen leer, die Sonne brennt, wie die texanische Sonne
eben brennt. Vor einem klimatisierten Fanshop warten zehn,
fünfzehn Verkäufer auf Kundschaft. Alle tragen blaue T-Shirts
mit dem Play-off-Slogan. Eine freundliche Dame mit einem se-
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