Nietzsche, Friedrich - Di...

wir würden uns selbst nicht genug in Ehren halten, wenn wir's anders wünschten. Man
verwechselt uns − das macht, wir selbst wachsen, wir wechseln fortwährend, wir stossen
alte Rinden ab, wir häuten uns mit jedem Frühjahre noch, wir werden immer Jünger,
zukünftiger, höher, stärker, wir treiben unsre Wurzeln immer mächtiger in die Tiefe − in's
Böse −, während wir zugleich den Himmel immer liebevoller, immer breiter umarmen und
sein Licht immer durstiger mit allen unsren Zweigen und Blättern in uns hineinsaugen. Wir
wachsen wie Bäume − das ist schwer zu verstehn, wie alles Leben! − nicht an Einer Stelle,
sondern überall, nicht in Einer Richtung, sondern ebenso hinauf, hinaus wie hinein und
hinunter, − unsre Kraft treibt zugleich in Stamm, Aesten und Wurzeln, es steht uns gar
nicht mehr frei, irgend Etwas einzeln zu thun, irgend etwas Einzelnes noch zu sein... So ist
es unser Loos, wie gesagt: wir wachsen in die Höhe; und gesetzt, es wäre selbst unser
Verhängniss − denn wir wohnen den Blitzen immer näher! − wohlan, wir halten es darum
nicht weniger in Ehren, es bleibt Das, was wir nicht theilen, nicht mittheilen wollen, das
Verhängniss der Höhe, unser Verhängniss...
372.
Nietzsche
Warum wir keine Idealisten sind. − Ehemals hatten die Philosophen Furcht vor den Sinnen
− haben wir − diese Furcht vielleicht allzusehr verlernt? Wir sind heute allesammt
Sensualisten, wir Gegenwärtigen und Zukünftigen in der Philosophie, nicht der Theorie
nach, aber der Praxis, der Praktik... Jene hingegen meinten, durch die Sinne aus ihrer Welt,
dem kalten Reiche der "Ideen", auf ein gefährliches südlicheres Eiland weggelockt zu
werden: woselbst, wie sie fürchteten, ihre Philosophen−Tugenden wie Schnee in der Sonne
wegschmelzen würden. "Wachs in den Ohren" war damals beinahe Bedingung des
Philosophirens; ein ächter Philosoph hörte das Leben nicht mehr, insofern Leben Musik ist,
er leugnete die Musik des Lebens, − es ist ein alter Philosophen−Aberglaube, dass alle
Musik Sirenen−Musik ist. − Nun möchten wir heute geneigt sein, gerade umgekehrt zu
urtheilen (was an sich noch eben so falsch sein könnte): nämlich dass die Ideen schlimmere
Verführerinnen seien als die Sinne, mit allem ihrem kalten anämischen Anscheine und
nicht einmal trotz diesem Anscheine, − sie lebten immer vom "Blute" des Philosophen, sie
zehrten immer seine Sinne aus, ja, wenn man uns glauben will, auch sein "Herz". Diese
alten Philosophen waren herzlos: Philosophiren war immer eine Art Vampyrismus. Fühlt
ihr nicht an solchen Gestalten, wie noch der Spinoza's, etwas tief Änigmatisches und
Unheimliches? Seht ihr das Schauspiel nicht, das sich hier abspielt, das beständige
Blässer−werden −, die immer idealischer ausgelegte Entsinnlichung? Ahnt ihr nicht im
Hintergrunde irgend eine lange verborgene Blutaussaugerin, welche mit den Sinnen ihren
Anfang macht und zuletzt Knochen und Geklapper übrig behält, übrig lässt? − ich meine
Kategorien, Formeln, Worte (denn, man vergebe mir, das was von Spinoza übrigblieb,
amor intellectualis dei, ist ein Geklapper, nichts mehr! was ist amor, was deus, wenn ihnen
jeder Tropfen Blut fehlt?...) In summa: aller philosophische Idealismus war bisher Etwas
wie Krankheit, wo er nicht, wie im Falle Plato's, die Vorsicht einer überreichen und
gefährlichen Gesundheit, die Furcht vor übermächtigen Sinnen, die Klugheit eines klugen
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