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ner linken Hand, bevor ich es sah. Lara ließ es geschehen. Auch als ich
endlich das Mal im Spiegel sehen konnte, unternahm sie nichts dagegen.
Sie hielt den Atem an, wartete auf meine Reaktion. Genau wie
bei Maurice war das Mal auf der rechten Schulter, an exakt derselben
Stelle. Und wie bei ihm hatte es die Form der kleinen Insel vor unserer
Küste, die sich sanft aus dem Meer erhob. Es konnte keinen Zweifel
geben: Lara war die Frau, nach der die Polizei bis zum heutigen Tag
vergeblich suchte. Sie war die Mutter von Maurice.
Lara war die Mutter meines Sohnes.
Nachdem wir uns wortlos weiter geliebt hatten, saßen wir in ihrer
Küche und tranken ein Glas Sambuca mit Kaffeebohnen. Nach meiner
Entdeckung hatten wir zwei denkbar einfache Möglichkeiten gehabt:
Entweder wir brachen unser Liebesspiel ab, oder wir machten weiter.
Ohne darüber nachzudenken, hatten wir uns für die zweite Möglichkeit
entschieden, auch wenn alles plötzlich und unwiderruflich anders
geworden war. Mein ganzes Leben schien mir in fast absurder Weise
auf den Kopf gestellt. Es würde eine Weile dauern, bis ich das Ausmaß
wirklich begriffen hatte.
Auch als wir nun in Laras Küche saßen, ein Gläschen tranken und uns
lange Zeit anschwiegen, wurden die Dinge nicht klarer. Immer wollte
ich etwas sagen, tausend verschiedene Worte lagen mir auf der Zunge.
Aber jedes Mal erschien mir im letzten Moment alles falsch und
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