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sagen mir einfach, warum Sie zu mir gekommen sind. Ich gehe mal
davon aus, dass Sie keine schwangere Frau haben.“
„Womit Sie richtig liegen“, bestätigte ich.
„Also?“
„Warum haben Sie damals nicht angezeigt, dass Sie an genau dem
Küstenstreifen eine Geburt hatten, an dem nur ein paar Tage später
ein Säugling gefunden wurde? Die Meldungen in den Medien können
Sie ja kaum übersehen haben.“
Auch sie schob jetzt ihre Kaffeetasse beiseite und beugte sich auf dem
Schreibtisch ganz leicht nach vorne. Irgendetwas an ihrer Fassade
schien plötzlich zu bröckeln. Im Gegenzug bröckelte ein kleines Stück
meiner Antipathie.
„Ich könnte Ihnen jetzt natürlich erzählen“, sagte sie schließlich, „ich
sei gleich nach dieser Geburt auf eine große Reise gegangen und hätte
von dem ganzen Theater deshalb nichts mit bekommen…“
„Was ich Ihnen“, schob ich ein, „natürlich nicht glauben würde.“
„Sicher nicht“, sagte sie. „Und ich müsste Angst haben, dass Sie sich
mit Ihrem Wissen an die Polizei wenden. Denn natürlich habe ich mich
damals strafbar gemacht. Und deshalb sage ich Ihnen lieber gleich die
Wahrheit.“
„Ich höre…“
Sie lehnte sich wieder zurück. Als einziges erkennbares Zeichen innerer
Unruhe drehte sie minimal, dafür aber permanent ihren Stuhl hin
und her.
„Ich habe damals schon die Geburt nicht gemeldet“, fuhr sie schließlich
fort, „wozu ich natürlich verpflichtet bin. Egal ob ein Kind gefunden
wird oder nicht. Aber ich bin auch nicht zur Polizei gegangen,
nachdem ich von dem Babyfund erfahren hatte. Obwohl mir sofort
klar war, dass es sich um das Kind der Kirchhoffs handelte.“
„Und warum haben Sie es nicht getan?“, fragte ich.
Eine Weile suchte sie nach den richtigen Worten.
„Ich habe Bruno Kirchhoff geliebt“, sagte sie schließlich und sah mich
direkt an.
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