Nuestras Yungas, relatos en la selva jujeña - Fundación ProYungas

juan carlos giménez
encima, y se agarraba la cabeza. Estacionamos las motos, nos sacamos los cascos y
guantes rápidamente, acercándonos al hombrecito que estaba inmóvil en el suelo. No
sabía en ese momento si estaba vivo o muerto, ya más cerca aprecié que apenas respiraba,
y muy pálido. Era un hombre de la zona, delgado, de mediana estatura, no había
sangre ni señales de desgarro en las ropas, al sentir mis pasos, al agacharme para tomarle
el pulso, entreabrió sus ojos, me miró diciéndome con un hilo de voz: –Ayúdeme
amigo, la rueda me pasó por el bajovientre–. No podía imaginarme todavía qué había
pasado, pero me di cuenta de que el hombre estaba muy delicado, a punto de desfallecer
por un traumatismo interno. Lo revisé procurando no moverlo, tenía el pulso débil,
dolor en el abdomen inferior que estaba tenso, el hueso de la pelvis crepitaba.
¡Teníamos que trasladarlo urgente al hospital! ¿Cómo hacerlo? En el campamento
de vialidad no había vehículos, el guardaparque, no estaba. Entonces Roque fue práctico,
dijo que me quedara con el accidentado, el iría hasta el hospital a pedir ayuda y
partió raudamente cuesta abajo. Antes de una hora era imposible tener la ambulancia
y me dispuse a esperar. Tranquilizaba al muchacho que estaba muy excitado, sin que
me pudiera explicar qué había pasado, cuidaba al herido que estaba quieto, controlaba
sus signos vitales, me alivié al ver que eran normales aunque seguía pálido y
rogaba a Dios que le diera fuerzas para aguantar hasta que llegara el auxilio.
Regresó el señor del campamento de vialidad con el agua, refresqué al herido,
tomó unos sorbos, tenía los ojos cerrados, confiaba en nosotros y el creador. Lo que
más impresionaba en esos momentos de dramatismo era el silencio total reinante,
apenas quebrado por el canto de los pájaros.
Habrían transcurrido unos veinte minutos cuando sentí el ruido de un vehículo
que venía bajando, lo reconocí al instante: –¡El «coya» Arjona en su mítica Dodge!
– Bajó presto, ya había visto al camioncito y al hombre en el suelo: –¡¿Qué pasa,
doctor?!– me dijo, mientras rápido se acercaba; le conté lo poco que sabía.
Reconoció a Canaviri, su viejo Bedford, fue a donde estaba el muchacho, que sollozaba
a la orilla del camino para hablarle, que le explicara lo que había pasado, quedé
junto al caído, no entendía nada de lo que charlaban, sí veía al «coya» gesticulando,
que se agarraba la cabeza con ambas manos por el asombro, luego se acercó y me
dijo con absoluta seguridad: ¡¡¡Tenemos que llevar ya a este hombre al hospital!!!
Ahí tengo una madera y unas colchas, le haremos una camilla, lo pondremos sobre
el asiento largo en la parte de atrás de la camioneta, los pasajeros se acomodarán,
lo cuidarán, expresó sin dudar, con la seguridad de un experto.
Con esmero pusimos al accidentado sobre la improvisada «tabla» de emergencias.
Los pasajeros se habían bajado, algunos ayudaban, conocían a Heriberto, era vecino
de Valle Grande. Cumplían estrictamente las indicaciones del «coya»; las mujeres
murmuraban, el paciente no se quejaba, por ahí se contraía algo por el dolor cuando
lo movíamos, seguía con los ojos cerrados pero contestaba claramente cuando se le
preguntaba algo. «Procedan ustedes como corresponda que yo aguanto», dijo en un
momento; confiaba plenamente en sus samaritanos. También pidió agua y coca an-
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