El vendedor de sueños -- Augusto Cury

sueños detrás de todo. ¿Cómo es posible ser un buen padre, un buen amante, un buen
amigo, si las personas que amamos están fuera de nuestra agenda? Sólo un hipócrita
podría creer que es posible. Fui un hipócrita, un notable hipócrita, que muchos
admiraban y tenían como ejemplo.
Con sinceridad, dijo que había escondido sus errores, sus fallos, sus actitudes
estúpidas. Elementos que representaban la parte sucia de sus cimientos, pero que eran
fundamentales para la estructura de su personalidad. En ese momento entendí lo que
quería decir cuando manifestó que el que no reconoce su lado malo tiene una deuda
impagable consigo mismo y destruye su humanidad. Al oír sus palabras penetrantes,
comencé a comprender al hombre que me había extasiado. No podía ser un hombre
común. Tenía que ser más que un pensador, más que una mente brillante con una
cultura fuera de lo común. Pues alguien con tales características habría despertado mi
admiración pero no me habría cautivado, no hubiese allanado mi ego infectado de
orgullo. Tenía que ser alguien que hubiera visitado los valles escabrosos del miedo,
que se hubiera embarrado en el charco de los conflictos sociales y psicológicos, que
hubiera sido desgarrado por los predadores de la mente y se hubiera perdido en los
laberintos de la locura. Y después de todo eso, se había reconstruido con una fuerza
insólita y había escrito una novela con su propia existencia.
Sí, ése era el hombre al que yo había seguido. Sus ideas eran penetrantes como las
de un filósofo y su humor era vibrante como el de un payaso. Sus reacciones eran
paradójicas, fluctuaban entre los extremos. Lo buscaban los iconos de la sociedad
pero él no hacía diferencia entre una prostituta y un puritano, entre un intelectual y un
enfermo mental. Su sensibilidad nos impactaba.
Cuando la policía se llevaba a alguien preso ante las cámaras de televisión, esa
persona se tapaba la cara para proteger su imagen. El hombre que estaba frente a mí,
en cambio, nunca se escondía. Recuerdo lo que le dijo al psiquiatra en el edificio
donde nos conocimos: que había dos tipos de locura, y que la suya pertenecía a la
clase de las locuras evidentes. Ahora que, con nuestra ayuda, le habían preparado la
más inhumana de las emboscadas, él, sin avergonzarse de su pasado, había vuelto a
exponer sus heridas delante de más de cincuenta mil personas. Su sinceridad era
cristalina.
Cuando lo oí confesar que había traicionado sus cimientos, mi mente fue invadida
por muchas consideraciones sociológicas. ¿Quién no es un traidor? ¿Qué puritano no
es en algún momento un crápula consigo mismo? ¿Qué religioso no traicionó alguna