Arde la vida - Magali Tajes

en internet, ni lo que escuchas de esa gente que ya se resignó a creerles a esos
estereotipos. Dejarte herir por esos sueños que no te animaste a cumplir, por
creer que no eras capaz. Y luchar por otros. Convencerte de que la vida es
más que hacer planes, trámites, reuniones, cumpleaños y poner el maldito
despertador a tiempo.
«Querida, encuentra lo que amas y deja que te mate. Deja que consuma
de ti tu todo. Deja que se adhiera a tu espalda y te agobie hasta la eventual
nada. Deja que te mate, y deja que devore tus restos…».
Y acá, en el final, cuando ya te convenció de ser asesinado por tu pasión,
Bukowski juega su carta mágica y suma: Porque de todas las cosas que te
matarán, lenta o rápidamente, es mucho mejor ser asesinado por un amante.
Y quizás desliza, sutilmente: No reapasiones solo. No te pierdas en tu
pasión. Encontrate, también, con el amor. Que tan jodido y tan difícil es amar
a alguien como dejarte amar por él. Y hablo del amor que te hace ser la mejor
y la peor versión de vos mismo. No ese estar porque sí, por los años, por los
hijos, porque separarse duele, porque ¿qué haría los domingos? Y los «no, se
viene el invierno». No ese estar con alguien por miedo a la soledad. No ese
estar con alguien por terror a que nadie más te quiera. No esa versión
estúpida y pobre que nos hicimos del amor, tampoco esa versión
hollywoodense y platónica que nos contaron, que nos creimos. No esos
«mejor malo conocido» ni esos «ya me acostumbré a vivir en esta mierda, en
este aburrimiento, en esta monotonía, en este tedio».
En su lápida figura Don’t try, les dije. Me hace sonreír.
«No lo intentes», como últimas palabras. Y estoy de acuerdo, Charles, no
lo intentemos. Hagámoslo.