Landscape through literature Le paysage à travers la littérature

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I R E L A N D / I R L A N D E
William Robert RODGERS
(1909-1969)
Field day
The old farmer, nearing death, asked
To be carried outside and set down
Where he could see a certain field
“And then I will cry my heart out,” he said.
It troubles me, thinking about that man;
What shape was the field of his crying
In Donegal?
I remember a small field in Down, a field
Within fields, shaped like a triangle.
I could have stood there and looked at it
All day long.
And I remember crossing the frontier between
France and Spain at a forbidden point, and seeing
A small triangular field in Spain,
And stopping.
Or walking in Ireland down any rutted by-road
To where it hit the highway, there was always
At this turning-point an abutment
A still centre, a V-shape of grass
Untouched by cornering traffic,
Where country lads larked at night.
I think I know what the shape of the field was
That made the old man weep.
n a t u r o p a n o 1 0 3 / 2 0 0 5
Le jour du champ
Le vieux fermier, sentant la mort approcher, demanda
A être porté dehors et installé
Là où il pouvait voir un certain champ
«Et là je pleurerai toutes les larmes de mon corps», dit-il.
Cela me travaille, de penser à cet homme;
De quelle forme était le champ de ses pleurs
Dans le Donegal?
Je me rappelle un petit champ dans le comté Down, un champ
Au milieu des champs, en forme de triangle.
J’aurais pu rester là à le regarder
Toute la journée.
Et je me vois traverser la frontière entre
La France et l’Espagne en un point interdit, et apercevoir
Un petit champ triangulaire en Espagne,
Et m’arrêter.
Ou bien, en Irlande, marchant sur une petite route défoncée
Et arrivant là où elle croisait l’autoroute, il y avait toujours
A ce tournant une butée
Un centre paisible, un triangle d’herbe
Laissé intact par les voitures qui viraient,
Où les gars du pays rigolaient le soir.
Je crois savoir quelle forme avait le champ
Qui faisait pleurer le vieil homme.
Traduction: Conseil de l’Europe, 2005.
John MONTAGUE,
born / né en 1929
Windharp For Patrick Collins
The sounds of Ireland,
That restless whispering
you never get away from,
seeping out of
low bushes and grass,
heatherbells and fern,
wrinkling bog pools,
scraping tree branches,
light hounding cloud,
sound hounding sight,
a hand ceaselessly
combing and stroking
the landscape, till
the valley gleams
like the pile upon
a mountain pony’s coat.