Les robots

— Pourquoi ne vous adressez-vous pas au général ou à la
duchesse douairière ?
Nigel Ronson, de la Presse Interplanétaire, jeta un rapide
coup d’œil de l’autre côté de la galerie sur le général Richard
Kallner et sur la femme effacée qui se trouvait à son côté, à
peine visible dans l’éblouissement provoqué par l’uniforme de
son voisin.
— Je n’hésiterais pas, répondit l’interpellé, seulement je ne
m’intéresse qu’aux nouvelles.
Ronson était petit et gros. Il prenait beaucoup de peine
pour se coiffer en brosse avec des cheveux longs d’un
centimètre, portait le col de sa chemise ouvert et le pantalon audessus
des chevilles pour imiter fidèlement les journalistes que
l’on voyait sur les écrans de T. V. Il n’en était pas moins un
reporter fort capable.
Black était trapu, et si ses cheveux plantés bas laissaient
fort peu de place pour le front, son esprit était aussi aigu que ses
doigts robustes étaient courts.
— Ils connaissent toutes les nouvelles, dit-il.
Des blagues, dit Ronson. Kallner n’a rien sous ses dorures.
Retirez-lui son uniforme et vous ne trouverez qu’un convoyeur
faisant descendre les ordres vers le bas et projetant les
responsabilités vers le haut.
Black faillit laisser échapper un sourire mais le retint à
temps.
— Et la dame docteur ? demanda-t-il.
— C’est le Dr Susan Calvin, de l’U. S. Robots, récita le
reporter, la dame qui possède l’hyperespace à la place du cœur
et de l’hélium liquide dans les yeux. Elle pourrait traverser le
soleil et ressortir de l’autre côté dans un bloc de flammes gelées.
Black esquissa un commencement de sourire.
— Et le Directeur Schloss ?
— Il en sait beaucoup trop, dit Ronson, volubile. Pris entre
le souci d’attiser la faible flamme d’intelligence qui vacille chez
son interlocuteur et d’atténuer l’éclatante lumière que diffuse
son propre cerveau, de peur de provoquer une ophtalmie
définitive chez ledit interlocuteur, il prend le parti de ne rien
dire.
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