Dépasser Stanislavski - Maison Jean Vilar

Pogrebnitchko nous dit que les pièces de Tchékhov sont
comme de grandes maisons anciennes dont il ne faut pas se
lasser de visiter toutes les chambres, les coins et les recoins,
pour découvrir des portes dérobées, regarder à travers des
fenêtres que le temps a parfois murées, contourner les lieux
trop fréquentés, dissiper le brouillard d’un soi-disant savoir,
sans pourtant jamais oublier l’histoire scénique de ces
grandes demeures théâtrales.
B. P.-V.
d’après un entretien avec Jacques Téphany
Béatrice Picon-Vallin dirige le laboratoire de recherche sur les Arts
du spectacle au CNRS.
1 : Dans La Cerisaie, il joue Trofi mov.
2 : Lire la lettre ci-contre.
3 : Lire la deuxième lettre ci-contre.
4 : Cet emblème, qui se retrouve également sur la tombe des compagnons
du Théâtre d’Art, sera au cœur de l’exposition présentée à la Maison Jean
Vilar, prêt du musée du Théâtre d’Art de Moscou.
5 : Lettre de A. Tchékhov à C. Stanislavski, 5 février 1903 :
Je ne me sentais pas bien, à présent j’ai ressuscité, ma santé s’améliore,
et si je ne travaille pas encore à l’heure actuelle comme je le devrais, c’est
la faute au froid (il fait 11 degrés dans mon bureau), à la solitude et à la
paresse, laquelle est née en 1859, c’est-à-dire un an avant moi. Néanmoins,
je compte me mettre à la pièce après le 20 février, et l’avoir fi nie pour le 20
mars. Dans ma tête, elle est déjà toute prête. Elle s’appelle La Cerisaie, en
quatre actes : au premier acte, on voit des cerisiers en fl eur par la fenêtre,
un jardin entièrement blanc. […] Il neige...
6 : Arrêté, Meyerhold, membre du PC depuis 1918, fut longuement
torturé fi n 1939 pour espionnage et trotskisme, puis fusillé en secret le
2 février 1940, sa femme ayant été elle-même, entre-temps, assassinée.
La complète réhabilitation de sa mémoire n’interviendra qu’en 1988.
Lettre de Meyerhold à Tchékhov, 8 mai 1904
Cher Anton Pavlovitch,
[…] Votre pièce est abstraite comme une symphonie de
Tchaïkovski. Et le metteur en scène doit, avant tout, y
percevoir des sons. Au troisième acte, sur le fond d’un
trépignement bête – et c’est ce trépignement qu’il
faut entendre –, l’Horreur pénètre les personnages
insensiblement, sans qu’ils s’en aperçoivent. La Cerisaie
est vendue ! Ils dansent. Vendue ! Ils dansent, et comme
ça jusqu’à la fi n. Quand on lit la pièce, le troisième acte
produit la même impression que ce tintement dans l’oreille
du malade de votre nouvelle, Le Typhus. Comme une
démangeaison. Une gaîté dans laquelle se font entendre
les bruits de la mort. Il y a dans cet acte quelque chose de
terrible, à la Maeterlinck. Je ne fais cette comparaison que
faute de pouvoir m’exprimer avec davantage de précision.
Votre grand art est incomparable. Quand on lit des pièces
d’auteurs étrangers, votre originalité vous situe tout à
fait à part. Et pour ce qui est de la dramaturgie, il faudra
que l’Occident prenne des leçons sur vous.
Au Théâtre d’Art, le troisième acte ne laisse pas une telle
impression. Le fond est à la fois trop grave et trop proche.
Au premier plan, l’histoire, avec les queues de billard, les
amusettes. Et tout ça présenté sans liens. Tous ces trucs
ne reconstituent pas la chaîne du « trépignement ». Et
pourtant c’est bien à des danses que l’on a affaire, les
gens sont insouciants et ne sentent pas le malheur. Au
Théâtre d’Art, on a trop ralenti le rythme de cet acte.
On a voulu représenter l’ennui. C’est une erreur. Il faut
représenter l’insouciance. Il y a une nuance : l’insouciance
est plus active. C’est alors que tout le tragique de l’acte
se concentre. […]
V. Meyerhold, qui vous aime profondément.
Meyerhold, Écrits sur le théâtre,
édition revue et augmentée, L’Âge d’Homme, 2009
Note (1935-1938)
Tchékhov m’aimait. C’est la fi erté de ma vie, un de mes
plus chers souvenirs. J’ai correspondu avec lui, mes
lettres lui plaisaient. Il me conseillait toujours de me
mettre à « écrire » moi aussi et m’avait même donné des
lettres de recommandation pour des éditeurs. J’avais pas
mal de lettres de lui, huit ou neuf je crois. Mais elles ont
toutes été perdues sauf une, que j’ai laissé publier. Dans
les autres, il y avait beaucoup de choses fl atteuses pour
moi et cela me gênait de les montrer. Quand j’ai quitté
Léningrad, je les ai données à un musée en dépôt, mais
à mon retour, l’homme à qui je les avais confi ées était
mort. Je ne peux me le pardonner. Ce que je n’ai pas voulu
garder s’est conservé, et ce à quoi je tenais le plus, je l’ai
perdu. C’est ce qui arrive souvent dans la vie.
Meyerhold, Écrits sur le théâtre, L’Âge d’Homme, 1980
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