Cina - Paolino Vitolo

Si è fatta ora di pranzo e ci portano in un ristorante cinese cinese. Nella sala
ci sono dei grandi tavoli rotondi con al centro la tipica piattaforma girevole
per i piatti di portata, che, tutto sommato, sono tutti abbastanza buoni e
apprezzabili. Otteniamo anche la solita birra, mentre i nostri compagni di
viaggio cinesi preferiscono il tè. Chi vuole ottiene persino la forchetta; non
io naturalmente, che ormai sono diventato molto bravo ad usare i baston‐
cini. Noto addirittura che Yan Hong, che è seduta alla mia destra, prende
con i bastoncini dai piatti di portata delle quantità di cibo molto inferiori a
quelle che prendo io. Ma, ripensandoci meglio, non si tratta di bravura: il
fatto è che anche con i bastoncini sono molto più smodato di una gentile ed
educata signora cinese.
In un angolo della sala da pranzo c’è un pittore che traccia su grandi fogli di
carta degli ideogrammi in inchiostro di china. Anche gli ospiti che lo deside‐
rino possono cimentarsi e qualcuno lo fa. Io preferisco rinunciare. Usciamo
in strada e, poiché ci è concesso un po’ di tempo prima di ripartire per la
prossima meta, diamo uno sguardo ai negozi che si affacciano sulla via.
Gianfranco adocchia una specie di bar e devo dargli atto di grande acume e
bravura nello scorgere l’unico oggetto che può qualificare tale anonima
bottega come bar. Si tratta di una caffettiera moka che la ragazza del nego‐
zio sta maneggiando con gesti esperti. Siamo tutti presi dall’entusiasmo e,
almeno nel mio caso, da un’improvvisa nostalgia per la magica bevanda di
cui faccio a meno da due settimane, senza peraltro avere le temute crisi di
astinenza, che sarebbero state prevedibili, considerate la quantità di caffè
che bevo in Italia. Ordiniamo subito alcuni caffè, che sono solertemente
preparati, ma che, al momento in cui ci vengono serviti, destano le prime
perplessità. Le tazze sono infatti di dimensioni abnormi ed anche la grande
quantità di liquido in esse contenuto non promette nulla di buono. Infatti,
appena assaggiato, il caffè si rivela quello che il grande Totò definiva sem‐
plicemente “ciofeca”. Ci è andata male, ma siamo stati ingenui: dovevamo
aspettarcelo.
Vicino al cosiddetto bar c’è un negozietto delizioso: vi si vendono pennelli,
inchiostri, cornici, carta, colori. C’è tutto ciò che può servire a chi dipinge o
a chi scrive gli ideogrammi cinesi, che poi in fondo non sono altro che una
forma di pittura. Olga, che si diletta anche di pittura (con ottimi risultati, se
devo giudicare da un suo splendido acquerello che sta a casa di Gianfranco
a Palinuro) è la prima che nota il negozio e vi acquista un grosso pacco di
carta di riso e dei pennelli. Io sono attirato da alcune graziose scatole di
legno, tutte istoriate di disegni e ideogrammi, che contengono pennelli di
varie dimensioni e durezza. Mi piacciono e non costano molto, quindi deci‐
do di acquistarne una, che scelgo praticamente a caso, ma Yan Hong, che è
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