20171020-Der_Spiegel_Nachrichtenmagazin

Kahler Krempling
Leitkultur Alexander Osang über seine
kleine deutsche Heimat
Gesammelte Pilze
Vielleicht liegt es am Alter, aber ich mag den deutschen
Herbst. In meiner Jugend kannte ich eigentlich
nur zwei akzeptable Jahreszeiten: Sommer
und Winter. Jetzt, da es langsam dunkel wird, entdecke
ich die Grautöne. Zum ersten Mal bemerkte ich das vor
gut zehn Jahren, in Amerika. Ich war mit einem Miet -
wagen auf dem Weg von Cincinnati, wo ich einen Wahlkampfauftritt
von Dick Cheney beobachtet hatte, nach
Pittsburgh, wo die Dixie Chicks ein Konzert gegen George
W. Bush spielten. Es war Ende September. Hinter der
Grenze zu Pennsylvania, wo die Landschaft hügelig,
herbstlich und deutsch ist, fuhr ich auf einen Parkplatz
und rannte wie ein Mondsüchtiger in einen bunten Laubwald.
Bestimmt war auch Dick
Cheney schuld. Ich hüpfte zwischen
den Bäumen umher und
fühlte mich zu Hause. Heimatlich.
Ich war kurz davor, einen Baum
zu umarmen, weil er mir wie ein
Landsmann vorkam.
So geht es den Grünen zurzeit.
Sie versuchen, das Wort Heimat
in ihre politischen Konzepte zu integrieren,
auch um es der AfD wegzunehmen.
Die Reaktionen auf diese
Versuche klingen, als wollte Katrin
Göring-Eckardt Deutschland
in den Grenzen von 1937 zurück.
Ich las ein Interview mit einer
Psychologin, in dem der deutsche
Heimatbegriff auseinandergenommen
wurde. Die Franzosen, lernte
ich, verbinden Heimat vor allem
mit Bürgersinn, wir Deutschen mit
Gebiet. Bei mir läuft, sobald ich
das Wort Heimat höre, ein Lied im Kopf ab, das ich als
Junge gesungen habe. Es fängt so an: „Uns’re Heimat, das
sind nicht nur die Städte und Dörfer, uns’re Heimat sind
auch all die Bäume im Wald.“ Es gibt, je länger das Lied
geht, immer mehr Heimat – Fische, Vögel, das Korn auf
dem Feld –, und am Ende wird der Deckel draufgemacht:
„Wir schützen sie, weil sie dem Volke gehört.“ Auch die
deutschen Kommunisten waren da sehr deutsch. Zusammen
mit dem Volksmusikfernsehen, dem Einheitsfeuerwerk und
dem ständigen Zwang, die nächste deutsche Hymne mitsingen
zu müssen, führte das irgendwann dazu, dass meine
Heimat immer kleiner wurde, bis ich mich im Death Valley
mehr zu Hause fühlte als in Berlin-Mitte.
Wie Jürgen Trittin muss ich noch mal ganz von vorn
anfangen. Klein. Nicht gleich mit dem Wald, nicht mal
mit dem Baum. Vielleicht mit dem Pilz.
In meiner Kindheit war ich oft Pilze sammeln. Es ging
eher ums Sammeln als ums Essen. Als Kind habe ich Pilzgerichte
gehasst, sie sahen matschig aus und schmeckten
auch so. Aber das Sammeln machte Spaß. Als Jugend -
licher verlor ich den Waldpilz aus den Augen, dann fiel
die Mauer, und man musste nichts mehr sammeln, man
konnte alles kaufen. Auch Pilze. In einem Sommerhaus
in den Hamptons entdeckte ich 2005 hinter Büchern zwei
Gefrierbeutel mit Psychopilzen. Das war für etwa 20 Jahre
mein einziger Pilzfund. Aber die Sammelgene waren angelegt,
und jetzt, da ich ein Wochenendgrundstück in
Brandenburg besitze, bricht sich die Natur Bahn.
Ich kenne inzwischen Steinpilzstellen, über die ich mit
niemandem rede. Ich unterteile Freunde in Sammler und
Nichtsammler. Ich spüre eine Pilzsammlergrenze. Ich weiß
nicht genau, wo sie verläuft, aber ich habe einen Verdacht.
Neulich besuchte uns ein Paar in Brandenburg, er
stammt aus dem Südwesten Deutschlands, sie aus dem
Nordosten. Er sah nur den mythischen Wald, sie die Pfifferlinge.
Ich habe bei einem Abendessen neben einer
Münchner Schauspielerin gesessen, der beim Thema Pilze
nur die Spätfolgen von Tschernobyl einfielen. Irgendwann
kam sie von den Pilzen zu den Wildschweinen, die die
Pilze äßen und nun ebenfalls ungenießbar seien. Da schaltete
ich ab. Kürzlich war ein Berliner Koch hier draußen,
der aus Frankfurt an der Oder stammt. Er betrat unseren
Wald wie sein Wohnzimmer. Er schneidet Pilze an, um zu
sehen, welche Farbe ihr Saft hat. Danach entscheidet er,
ob man sie essen kann. Er ist ein
Pilzschamane. Frankfurt (Oder)
liegt im Osten, es ist praktisch
Polen. In unserem Berliner Mietshaus
wohnt ein älteres Ehepaar,
das sich im Sommer leicht vergiftete,
weil es Wein zu Tintlingen
trank, Pilzen, die eher aussehen
wie Fabelwesen. Beide stammen
aus dem Baltikum. Am Wochenende
erzählte mir ein Bekannter,
dass er schöne Hallimasche gefunden
habe. Der Mann ist Physiker,
kommt aus dem nordöstlichen
Brandenburg, hat eine russische
Frau und besitzt heute eine tausendköpfige
Rinderherde in der
Nähe von Kaliningrad. In meinem
kleinen Pilzbuch fand ich zum
Hallimasch: roh giftig, zerstört
Holz, schmeckt gekocht wie essigsaure
Tonerde.
Je weiter man nach Osten kommt, desto hemmungsloser
wird die Liebe zum Pilz. Der Kahle Krempling ist gegart
wohlschmeckend, kann aber noch Jahre nach seinem
Genuss zu tödlichen Vergiftungen führen, so steht es in
meinem DDR-Pilzführer. Mehr muss man über den wilden
Osten nicht wissen. Kahler Krempling klingt fast wie ein
westdeutsches Synonym für den Ostmann. Leute, die so
was gegessen haben, wählen nicht zwangsläufig Volks -
parteien.
Mein neuer brandenburgischer Grundstücksnachbar
stammt aus Illinois, wo der ehemalige Präsident Barack
Obama seine politische Laufbahn begonnen hat. Auf seinem
Grundstück wachsen die schönsten Steinpilze, die
man sich vorstellen kann. Er will sie nicht. Er ist ein Mann
aus dem Westen. Es wäre für ihn, als würde er Moos essen.
Oder Erde. Nimm du sie, sagt er. Ich suche jetzt auf amerikanischem
Boden in Ostdeutschland nach Steinpilzen.
Näher war ich noch nie dran an meiner Heimat.
ALEXANDER OSANG / DER SPIEGEL
DER SPIEGEL 43 / 2017 59