Brindis con Witold - Ministerio de Educación

CREACIÓN LITERARIA
El autor ha puesto a disposición de Paralelo 50 este
cuento, ya publicado en Argentina, con el deseo de que
se publique en Polonia como homenaje a Witold
Gombrowicz en el centenario de su nacimiento. Se
reproduce a continuación el texto del correo electrónico
del escritor:
“... ya estamos de vuelta en Buenos Aires, recordando
con alguna nostalgia los buenos días en Varsovia...
Sobre una colaboración: te adjunto un cuento que me
encantaría que apareciera en Polonia, se llama Brindis
con Witold, y aunque ya está publicado en Argentina,
creo que podría servirte. Un abrazo muy grande y gracias
por tu invitación, Guillermo.”
Todo transcurría del siguiente modo: el
pequeño Lucas jugaba con las avellanas
sobre la alfombra mientras mi prima
Andrea, tardía pero irreprochablemente convertida
en madre, explicaba las ventajas comparativas
de los pañales descartables y su esposo, el
culeiforme Antonio, volvía a llenar las copas.
Poco a poco Andrea iba ganando la atención de
todos y las tías la auxiliaban con oportunas interrupciones,
añadiendo anécdotas y recuerdos
pañaleriles, de manera que el asunto de los pañales
empezaba a cobrar asombrosas dimensiones y
la conversación se pañalizaba irremediablemente,
a pesar de los esfuerzos que hacía mi padre desde
su rincón para proseguir con el relato de las peripecias
en la Argentina de cierto escritor polaco
que, por desgracia, sólo él conocía.
Igualmente,creo que en el fondo todos sentíamos
alivio de que hubiera por fin un bebé en la familia
porque ahora podíamos dejar la conversación
a cargo de Andrea, que ya era toda una madre
consumada, para que entre ellas y las tías se ocuparan
de que la charla fuese inofensiva y aseguraran,
sobre todo, que no se discutiera de política,
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[ Brindis con Witold ]
Brindis con Witold
GUILLERMO MARTÍNEZ
para que pudiéramos llegar sin sobresaltos al brindis
de las doce.
Mi madre, convenientemente ubicada, vigilaba
con disimulo el ir y venir de los platos y notaba
con desesperación que su torta de ricotta no había
podido competir con la tarta de frutillas de la tía
Carmen. Inesperadamente pródiga, trataba de
convencernos a mi hermano y a mí de que comiésemos
un poco más de la suya y sufría como si la
estuviésemos traicionando cuando tía Carmen nos
ponía en el plato, solícitamente, amorosamente,
triunfalmente, más y más tarta de frutillas.
* * *
Confinada por su diabetes, la abuela, lejos de la
mesa, contemplaba con desconsuelo el pan dulce
distante y menguante, las tortas y garrapiñadas
fuera de su alcance y roía con avara lentitud el
único pedazo de turrón al que había condescendido
la caridad de mis tías, mientras el viejo
Mauro encendía la pipa y desde su silla de ruedas
iba anunciando con la vista clavada en el reloj:
Ahora faltan siete minutos.Ahora faltan seis...
Sólo Teresa estaba como fuera de sí: apenas podía
disimular su rencor cuando miraba al pequeño
Lucas.Tal fuera porque la criatura le hacía recordar
que a los treinta y cuatro años, ella, infatigable
en romances y amoríos, permanecía soltera, o
quizá porque por primera vez nadie le prestaba
atención, pese a que estaba más escotada todavía
que el año anterior, aun cuando apelaba a todos
sus tics de diva y cruzaba y descruzaba las piernas
y cada tanto permitía que los breteles del vestido
se deslizaran por sus hombros con promisoria
negligencia.También yo había dejado de mirarla,