Pares cum Paribus Nº 4: Índice - Facultad de Ciencias Sociales ...

ya no existe. Sí, claro, con esas tijeras basta y sobra. ¡Trac! ¿Ve? Y se acabó el problema.
Un candadito de muñecas. Ahora respire hondo porque va a levantar con sus manos
ligeramente sucias de polvo la tapa del cajoncito. He ahí las fotos. Sí. Véalas. No se
esfuerce por evitar esa detención del aire en sus pulmones, pues esas cosas... ¿Qué?
¿Cómo? No. No hay detención del aire. Usted sigue respirando igual. ¡Qué le parece! Y
usted que creía que se iba a morir. ¿Sorprendida porque las lágrimas no acuden? Su
corazón...¿no?, tampoco palpita fuertemente. Nada de eso. Está sorprendida y aliviada.
Ahora coge una instantánea y la acerca a la luz vacilante. El reencuentro, Amanda. Al
cabo de tantos años vuelve a enfrentarse con él. Claro, en la memoria, las siluetas se hacen
vagas, los rostros pierden sus facciones. Pero en la foto está todo intacto. La mira. Respira
acompasadamente. Se siente como si despertara, ¿no es cierto? Sus ojos, Amanda, son los
mismos de antes, el oculista se lo dijo. Está contemplando las mismas imágenes que viera
en aquel entonces, no han cambiado, el revelado fue excelente. Lo hizo ese laboratorio de
nombre alemán, ¿se acuerda? Ése es, pues, el rostro definitivo y auténtico de Ricardo, sus
gestos, sus ademanes y contorsiones. ¿Se acuerda de lo que pensó aquella vez? El cuerpo
es un símbolo del alma. Ya, se acuerda. La mirada, el modo de inclinar la cabeza, la
postura de las manos, todo representa el alma. Obsérvelas. Una por una. Son exactamente
las fotos de aquella vez. Ricardo definitivo y verdadero. Es su rostro desnudo y concreto,
real. Pero...es de no creer, Amanda, ahora no le gusta. ¿Pero cómo? Que ese mentón le
parece débil y egoísta, que la primera foto es la de un ser irritado, crispado, que apenas
contiene el ataque de furia cuando usted lo sorprendió en el patio lleno de hojas. Que esas
manos largas son de ladrón. La nariz es petulante. Y no me diga que esa sonrisa forzada,
perdonavidas, no va con esa mirada de maître d' hôtel. Mire esa otra donde está encorvado,
los dedos en garra, parece un ave de rapiña. Pero usted está tranquila, serena, sin rubor,
mientras descubre el alma más recóndita y secreta de ese joven. Allí están los vericuetos
más íntimos de ese ser ahora indefenso, sin posibilidades de escabullirse en la risa o en el
brusco cambio a una conversación excitante o en el súbito beso que para todo eso era un
mago. ¿En qué piensa, Amanda? ¿En que nunca se había detenido a considerar que
Ricardo en todas sus visitas, jamás le trajo un regalo? Un caramelo, por ejemplo, o un
disco. Usted le hacía kuchen, galletas, hasta una torta. Sí, claro, le traía discos, pero le
advertía que tuviera cuidado con rayarlos, y se los llevaba el mismo día. ¡Y cómo se había
reído cuando pronunció mal una palabra! Mire esa otra, vea esos ojos fríos de avaro, ese
cuerpo tenso, consumido por la codicia. ¿Y se iban a casar! Él jamás le habló claramente
de su trabajo o si estudiaba, ¿se acuerda, Amanda? ¿Se acuerda como él le preguntaba a
usted sobre sus estudios, si la casa era realmente suya, que cuánto ganaría? Se acuerda.
¿Qué tal esa foto? Fíjese en ese cinismo mientras usted le frota su nariz en la mejilla flaca
y huesuda. Pero mire, Amanda, como coge tres bombones de una vez fingiendo bromear,