Pares cum Paribus Nº 4: Índice - Facultad de Ciencias Sociales ...

Sergi enmudeció tras su larga historia, había cerrado los ojos y dejado caer de nuevo en el respaldo del sillón.
No sabia qué decirle, estaba confusa, emocionada, incrédula... Sergi estaba transformado, la seguridad y firmeza que mostraba en todas
sus opiniones se había resquebrajado y esto me entristecía, pero no sabía cómo ayudarle. Esperé en silencio a que se tranquilizara y
consiguiera recobrar su entereza, y lo hizo lentamente, como si regresara de un tormentoso viaje interior, su mirada se fijó en mí con
desconsuelo, esperando mi veredicto como si le fuera la vida en ello.
—¿Has vuelto allí? —le pregunté.
—Sí... al otro día, y no encontré la casa... sólo había un solar en el lugar que yo recuerdo. Es un solar viejos lleno de escombros y basura,
olvidado... con una tapia medio derruida. Y entré saltándola —quedó en silencio unos instantes y buscó en uno de sus bolsillos, sacó una
llave y me la muestra en la palma de la mano, es vieja, herrumbrosa, sin el encanto que me hizo suponer su extraña experiencia— sólo
encontré la llave...
No la cogí, me limité a observarla, con amable interés, pero nada más y él volvió a guardarla.
—También he hecho averiguaciones, en la biblioteca, en los periódicos más antiguos de la ciudad, en sus hemerotecas...
Adiviné que estaba llegando a la clave de su historia, a su última crisis y no le interrumpí, ahora su voz contenía una tristeza profunda, un
lamento viejo. Sacó un trozo de papel del bolsillo de su pantalón y me lo dio. Era un trozo de una hoja de periódico, en el estilo
melodramático de principios de siglo se describía el incomprensible asesinato de una mujer de la alta burguesía catalana, al parecer el
novio le había disparado al encontrarla hablando con un viejo pretendiente el mismo día en que se anunciaban su compromiso. Sólo
había un dibujo al pie, más bien un esbozo, bajo él se leía: "el consternado antiguo novio, desencadenante de la tragedia".
Miré a Sergi desconcertada, el hombre retratado era él, con la misma expresión que tenía en aquel instante ante mí.
—¡Aquella casa era de la familia de Beatriz! —gritó con voz ahogada en un sollozo— ¡Ese hombre era yo! ¡Yo fui el culpable de su
muerte!.
—Sergi... quizás un antepasado tuyo... ¿Has oído hablar de la memoria genética...?..
Él negó en silencio con la cabeza, no quería oírme y guardé
silencio, en mis propios oídos mi búsqueda por encontrar una explicación razonable sonaba falsa, sin ningún fundamento y no insistí.
Él se puso en pie de repente y me miró desde su altura con profunda tristeza.
—Gracias por escucharme, necesitaba explicar esto a alguien antes de marcharme de Barcelona.
—¿Dónde? ¿Y Alicia?.