Disque-monde-15

Vimaire retira délicatement quelque chose d’une écharde sur
le linteau de la porte basse.
« Secundo, Carotte, les trolls n’ont pas de système pileux. »
Les deux brins qui s’étaient accrochés aux fibres de la poutre
étaient roux et longs. Quelqu’un les y avait perdus par mégarde.
Quelqu’un de grand. Plus grand qu’un nain, en tout cas.
Vimaire les examina de près. Ça ressemblait davantage à des
fils qu’à des cheveux. Des fils rouges très fins. Ah, bah. Un
indice, c’était un indice.
Il les enveloppa soigneusement dans un bout de papier
emprunté au calepin de Carotte et les tendit au caporal.
« Tiens. Garde ça en lieu sûr. »
Ils sortirent à quatre pattes dans la nuit. Un chemin de
planches étroit longeait les murs, et au-delà s’écoulait le fleuve.
Vimaire se redressa prudemment.
« Je n’aime pas ça. Carotte, dit-il. Je sens quelque chose de
louche là-dessous. »
Carotte baissa les yeux.
« Je veux dire : il se passe des choses mystérieuses, rectifia
Vimaire d’un ton patient.
— Oui, mon capitaine.
— On retourne aux Orfèvres. »
Ils gagnèrent le pont d’Airain, ce qui leur prit un certain
temps vu que Carotte saluait tous les passants qu’ils croisaient.
Les voyous endurcis, dont la réaction normale à une remarque
d’un agent du Guet se paraphraserait pudiquement par un
chapelet de symboles d’ordinaire disponibles sur la rangée
supérieure d’un clavier de machine à écrire, se fendaient d’un
sourire gêné et marmonnaient quelques mots innocents en
réponse à son chaleureux : « Bonsoir, Prespurée ! Prenez soin
de vous ! »
Vimaire s’arrêta au milieu du pont pour allumer son cigare
en grattant une allumette sur un des hippopotames d’ornement.
Puis il baissa les yeux sur les eaux turbides du fleuve.
« Carotte ?
— Oui, mon capitaine ?
— Tu crois que ça existe, un esprit criminel ? »
On entendit presque Carotte réfléchir à la question.
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