Disque-monde-15

Le Guet occupait une ancienne maison d’orfèvres que les
Ramkin avaient rachetée pour en faire une résidence avant de la
donner aux agents de nuit. Les gardes en occupaient désormais
le premier étage en fonction de leurs besoins. Carotte avait sa
chambre. Chicard en avait investi plusieurs à la suite, quatre à
ce jour, d’où il déménageait dès qu’il avait du mal à trouver le
plancher. Vimaire avait la sienne.
Enfin, si l’on veut. Difficile de deviner qu’il y logeait. Même
un prisonnier en cellule réussit à y imprimer quelque part sa
personnalité, mais Angua n’avait jamais vu de chambre aussi
désolée.
« C’est là qu’il vit ? demanda-t-elle. Grands dieux.
— Vous vous attendiez à quoi ?
— Je ne sais pas. À n’importe quoi. À quelque chose. Pas à
rien. »
On y voyait un châlit de fer sans joie. Les ressorts et le
matelas affaissés formaient une espèce de moule qui forçait
quiconque s’y couchait à prendre instantanément la position
propice au sommeil. On y voyait une table de toilette sous un
miroir brisé. Sur la table de toilette traînait un rasoir
soigneusement dirigé vers le Moyeu parce que Vimaire
partageait la croyance populaire que la lame restait ainsi
affûtée. On y voyait une chaise de bois brun au siège de rotin
défoncé. Et un petit coffre au pied du lit.
Et c’était tout.
« Je veux dire, au moins un tapis, reprit Angua. Un tableau
au mur. Quelque chose. »
Carotte déposa sur le lit Vimaire qui se coula
inconsciemment dans le moule.
« Vous n’avez rien dans votre chambre, vous ? demanda
Angua.
— Si. J’ai un plan en coupe du puits numéro 5 au pays. Des
strates remarquables. J’ai donné un coup de main à les haver.
Et aussi des livres et des bricoles. Le capitaine Vimaire n’est pas
du genre à rester enfermé.
— Mais il n’y a même pas de bougie !
— Il trouve le chemin du lit de mémoire, à ce qu’il dit.
— Ni bibelot ni rien.
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