Disque-monde-15

Vimaire examinait le mur dans les moindres détails. Il
regrettait que Carotte ne l’ait pas accompagné. Le jeune homme
était peut-être simple, mais sa simplicité lui permettait parfois
de voir des détails qui échappaient aux plus malins. Et il sortait
sans arrêt des idées qui frappaient l’esprit. Policier, par
exemple. Il avait un jour demandé à Vimaire, alors qu’ils
déambulaient dans la rue des Petits-Dieux : « Vous savez d’où
ça vient, le mot “policier”, mon capitaine ? » Vimaire n’avait pas
su répondre. « “Polis”, ça voulait autrefois dire “cité”, avait
expliqué le caporal. C’est ce que veut dire “policier” : un homme
de la cité. Peu de gens le savent. Le mot “poli” vient aussi de
“polis”. Ça voulait dire “bien se conduire quand on habite dans
une cité”. »
L’homme de la cité… Carotte balançait tout le temps des
réflexions de ce genre. Comme “flic”. Vimaire avait cru toute sa
vie qu’on appelait les agents du Guet des flics parce qu’ils
patrouillaient souvent sous la pluie et que leurs sandales
faisaient flic-flac sur les pavés, mais c’était faux, lui avait dit
appris Carotte, ça venait de l’ancien mot, flisca, enfermer.
Carotte lisait des livres dès qu’il avait un moment. Pas
couramment. Il aurait eu beaucoup de mal si on lui avait
tranché les doigts. Mais continuellement. Et il se promenait
dans Ankh-Morpork durant son jour de congé.
« Capitaine Vimaire ? »
Vimaire cligna des yeux.
« Monsieur ?
— Vous n’avez aucune idée de l’équilibre délicat de la ville. Je
vous le dis une fois encore. Cette affaire d’assassins, de nain et
de clown… vous devez cesser de vous y intéresser.
— Non, monsieur. Je ne peux pas.
— Donnez-moi votre plaque. »
Vimaire baissa les yeux sur sa plaque.
Il n’y pensait jamais vraiment. Il l’avait toujours portée,
voilà. Elle ne signifiait pas grand-chose… franchement…
n’importe comment. Il l’avait toujours eue, voilà.
« Ma plaque ?
— Et votre épée.
— Hum. Pas ma plaque.
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