FuoriAsse #20

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A freddo di Daniela Matronola ©Michael Ackerman Rotea per aria il cappotto e sfila le braccia: prima lo ripiega, poi lo ripone sul sedile del passeggero infilandosi nell’abitacolo. Nello spazio sotto, dove tutti alloggiano il cane tranne lei, lancia la borsa che cade in piedi. Dunque si siede davanti al volante e sistema le gambe: la sinistra a riposo, ben distesa, la destra appena flessa per poggiare il piede leggero sul freno. Preme l’indice destro sul pulsante di accensione sotto il volante dopo aver scagliato la chiave transponder nel vano porta oggetti davanti al cambio. Nell’abitacolo, col soffio del climatizzatore, si sparge la musica della sua stazione preferita, che alterna un classico del pop a una hit del momento. Poca pubblicità e poche chiacchiere. Quasi zero. Di passaggio sfiora l’icona del lucchetto sul bracciolo: i quattro sportelli e il bagagliaio in fondo, bloccati. Ora è chiusa nel guscio. Subito dopo, aggancia la cintura di sicurezza e va a incastrarla con uno scatto all’angolo opposto nella cerniera rossa posta al centro dietro il freno a mano, sbloccato mentre agiva poco fa tra una manopola e una ghiera. Un altro breve sfioramento del freno, e può lasciar scorrere il cambio dalla posizione P di parcheggio alla posizione R di retromarcia: sullo schermo del computer di bordo si impone l’immagine fornita dalla telecamera posteriore. Mentre tiene sotto controllo l’area retrostante consultando i deflettori laterali e lo specchietto retrovisore, obbedisce al consiglio in sovrimpressione a cura della casa costruttrice: controllare i dintorni per sicurezza, e sposta l’auto indietro fino a incollarsi a un paraurti restandone staccata di un millimetro. FUOR ASSE 126 Il principio dell’iceberg
Controlla ancora il circostante e lascia scorrere indietro la leva del cambio fino alla posizione di marcia: D come Drive. Si immette armoniosamente e prende a guidare per tornare a casa dal lavoro. Vuole scrollarsi di dosso la tensione accumulata nella mattinata di lezioni. Ci sono giorni in cui viene via nevrastenica, ma sono rari ormai. Ha imparato a regolare le classi, a dialogare coi suoi studenti secondo una programmazione ottativa formulata a grandi linee, in cui si lascia ampi spazi per le variazioni estemporanee, che sono il suo vero gusto. Dalla collina è scesa alla stazione della Ferrovia Nord. Ora prende a destra verso il viadotto: come sempre, dovendo passarci sotto, piomberà in un breve tratto buio in curva da cui uscirà alla cieca. Puntualmente ogni volta pensa al quarterback in bicicletta investito in un tunnel da una macchina, ma, poiché non era ancora la sua vera ora, Joe Pendleton è potuto restare sulla terra prendendo le spoglie di un riccone: di Joe è rimasto solo lo sguardo. Ogni volta poi si ritrova a chiedersi che fine abbia fatto un cane nero che vive sotto il viadotto: lo ha visto dormire indenne tra le macchine un sacco di volte, ma ora è un po’ che non lo vede. L’avranno accalappiato? Si affaccia alla rotonda. Percorre il primo quarto di slancio, poi intuisce che le conviene rallentare: chi ruzzola giù dal raccordo, prima di immettersi, immancabilmente non dà la precedenza. Oggi è una ragazza in una specie di ovetto bianco, avvinghiata al volante nel suo piumino bianco, e chiusa in un circuito tele- o forse radio-fonico, da due cuffie bianche semisferiche: le sfreccia davanti senza guardare, fregandosene dello stop. Guarda nello specchietto, e vede una Golf che dietro di lei descrive una sorta di moto ficcante a intermittenza. Il guidatore ha la faccia di un uomo quieto. A lei pare uno facile a farsi inquieto. Riprende la marcia, e con una breve gimcana percorre l’ultimo tratto dritto: si affaccia alla connessione che dal raccordo riporta in città, la gloriosa via Flaminia. Come sempre è colta da una sottile emozione al pensiero che, dall’altro lato, mimetizzato sotto un ponticello nell’area di una concessionaria d’auto che cambia di continuo costruttore (una volta c’era la FIAT, e lei andò a vederci una 16 che costava come una berlina straniera), nascosto proprio lì sotto, c’è un tratto superstite della antica via Flaminia in basolato romano. Anche quando lo racconta in classe, con la scusa delle tracce in pietra lasciate dai Romani in Gran Bretagna, avverte un sottile filo di emozione, una piccola stretta intercostale. Questo ha spazzato via la muta acredine destata in lei poco prima dalla ragazza nell’ovetto bianco, che aveva ignorato lo stop, e soprattutto lei. È lei ora che si appoggia alla soglia di immissione giusto il tempo di calcolare come infilarsi nel flusso fitto di macchine che provengono da dietro. Mentre sbircia nello specchietto retrovisore per regolarlo, nota anche che la Golf con l’uomo quieto, forse innocuo, la tallona per immettersi dietro di lei nella colonna che prontamente si scompone e si ricompone per incorporarli. Le due colonne di macchine ora marciano veloci, includendo lei e l’uomo innocuo dietro, sul doppio nastro lanciato verso Corso Francia. Lei resta a destra ma attiva la freccia per segnalare l’intenzione di spostarsi sulla corsia di sorpasso: la pista giusta per poi entrare a Roma dal proprio lato. FUOR ASSE 127 Il principio dell’iceberg
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