FuoriAsse #20

Lei, e l’uomo quieto perciò innocuo dietro,
attuano uno spostamento concorde:
sembra un passo a due. Lei davanti, e
lui dietro.
Ora potrebbe farla, quella telefonata,
ma il momento è un po’ passato. Chiamare
non le sembra più così urgente.
Procede lungo la dirittura.
Il semaforo pedonale è verde: non deve
neppure rallentare.
Come sempre accade lungo questo
tratto, molti sfilano a destra, sulla corsia
di emergenza, a volte impegnata da
carovane di pedoni là dove il
marciapiede si interrompe, oppure
da squadre di ciclisti in
allenamento.
Oggi né pedoni né ciclisti. Solo
i furbi che le passano a destra
schiacciando le strisce del
semaforo a tutta birra.
Il fastidio che la prende si
smorza come sempre quando
guarda i modelli nuovi e usati, a
volte vere e proprie auto storiche,
squadernati come macchinine
da un rivenditore plurimarche,
come ne ha visti in mille
film americani, e poi le molte
volte che è stata negli Stati
Uniti.
Una pace breve.
La Golf, in accelerazione, con
uno spostamento proditorio, la
sorpassa a destra, e, dal finestrino
tutto abbassato, l’uomo
innocuo e inquieto le grida:
– Ahò, ma l’hai fatti passà
proprio tutti!
E sfila via, smarmittando.
Chi lo ha detto che le ibride
hanno scarsa ripresa?
Con un guizzo, che in una moto
equivarrebbe a un’impennata,
lei insegue la Golf, la raggiunge
e la affianca. Sta per
sorpassarla.
L’uomo non innocuo, dietro il finestrino
ora chiuso ermeticamente, come inquadrato
nel fotogramma di un filmino
amatoriale, leva le mani dal volante, e le
tiene in alto, ai lati della testa. Sulla
faccia, un’espressione di stupore,
vagamente inquieta.
Lei sterza di colpo a destra. Lo sperona.
Lo butta fuori di lato.
Un duro rumore di lamiere senza scintille
le segnala che la fiancata è pesta.
Si riprende dalla sterzata. Tira dritto.
Alza la musica.
©Katrien de Blauwer
FUOR ASSE
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Il principio dell’iceberg