FuoriAsse #20

te, e cioè che il meglio per tutti è che ciascuno
abbia un posto e un ruolo a
questo mondo, come mostra la famosa
storia dell’imperatore che dava l’elemosina
a chiunque gli prediceva vittoria e
successo, e, sgridato da un suo ministro
per questa dabbenaggine, rispose: se
impedissi a un truffatore di fare il suo
mestiere, qualcuno potrebbe decidere
che io non posso fare il mio di imperatore.
Del resto, non era per sprecare tempo
che gli antichi testi religiosi indiani
insegnavano come pregare, come cucinare,
come fare l’amore, e il modo migliore
di rubare. Tutto deve avere un posto.
Ma questo è davvero difficile da capire
oggi: non dico che oggi a un cieco,
in quanto cieco, non sarebbe più chiesto
di essere Omero, dico che oggi a un
uomo, in quanto uomo, è chiesto di
rispettare i numeri paradossali e transfiniti,
inumani, dei programmi aziendali,
o morire. Che è quello che faremo.
Ma dicevo: a Cabeza de Vaca e agli altri
naufraghi venne chiesto di fare i guaritori.
Lì per lì i nostri inorridirono. Non è
possibile, pensarono. Per guarire gli uomini,
pensarono, ci vorrà pure una particolare
investitura sacra, un carisma,
un rapporto protocollato con Dio, o
almeno una laurea o un attestato della
Regione. Ma che potevano fare? Si buttarono.
Meglio: si piegarono. Si piegarono
sui malati. Poi, pregarono con
fervore. Quindi, li toccarono. Quelli
guarirono.
Questo miracolo avviene sullo sfondo di
un naufragio che, a sua volta, avviene
sullo sfondo del più grande genocidio
della storia umana. Questo miracolo,
dunque, avviene sullo sfondo del più
grande naufragio umano. È, quindi, bene
dire subito che questo naufragio, così
come appare fin dalle prime righe di
questo piccolo libro pieno di grande
splendore, coincide con il naufragio del-
la nostra civiltà, ovvero della nostra religione
e della nostra idea di progresso.
La storia della letteratura è piena di
naufragi simili, essendo la storia della
nostra civiltà costantemente costellata
da diversi naufragi della propria religione
così come della propria idea di progresso.
«Ovunque mi volgo è naufragio»,
è, per esempio, scolpito con orrido
distacco nelle pagine del Satirycon, libro
nel quale si predice la fine del mondo
classico ad opera di uomini come Trimalcione,
quei liberti arricchiti e anzi
ricchissimi che, seduti alle loro ultime
cene, potevano annunciare la buona novella
di una speciale spiritualità priapescamente
funerea: a seguire, quindi, i
crolli in borsa, la crisi globale, masse disordinate
di migranti (detti anche barbari),
la fiscalizzazione e paralisi della
società, la schiavitù per debiti e il lavoro
coartato (detto anche servitù). È la fine
della città dell’uomo, gioisce sant’Agosti -
no, a favore di quella di Dio.
Quando non si parla di naufragi, in
letteratura, si usa anche la peste. Oppure
il diluvio. In realtà, sono davvero
molti i modi di dare forma letteraria all’idea
del nostro fallimento e della nostra
dissoluzione, ma ognuno di questi modi,
in fondo, non è altro che una declinazione
dell’immagine del crollo. Il crollo della
torre di Babele, ovviamente. Ovvero,
quella storia in cui viene perentoriamente
affermato che Dio non vuole che
gli uomini si riuniscano tutti all’ombra
di una sola torre. Dio (ci racconta questa
storia) non vuole che gli uomini parlino
una sola lingua, abbiano un solo re,
abbiano una sola religione o, se la religione
è ridotta a questo, un solo mercato.
Dio, in realtà, non apprezza nemmeno
che gli uomini amino un solo Dio. Se
gli uomini (ci dice questa storia) credono
di trovare in una cosa come questa una
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