Primavera con una esquina rota - Mario Benedetti

vencí, un crepúsculo, una axila, un pino cabeceante
El pasado se vuelve fastuoso y sin embargo es apenas
una desilusión óptica Porque el pobre, mezquino presente
gana una sola y decisiva batalla: existe Estoy donde
estoy ¿Qué es este exilio sino otro comienzo? Todo
comienzo es joven Y yo, viejo recomenzante, rejuvenezco
Escala de viudo, de veterano profesor, de archivo de
palabras Estoy condenado a rejuvenecer Último engorde,
dicen los cretinos Y yo estoy flaco, coño En mi tierra
decía carajo, pero también estaba flaco Del carajo al
coño, patria grande esta América Y un hijo preso Tristemente
preso, porque se siente dinámico y optimista y vital
y no tiene demasiadas razones para ese singular estado
de ánimo Se bambolean mis sentimientos, vaya
vaya Estoy donde estoy y él está donde está Pobre hijo
Si pudiera canjearme con él Pero no me aceptan No
soy lo suficientemente odioso No quise derribarlos, desarmarlos,
vencerlos Él sí lo quiso y fracasó Si yo pudiera
entrar allí para que él saliera, tal vez no lo pasaría tan
mal A los sesenta y siete, no iban a torturarme, yo digo
Bueno, nunca se sabe Y cerraría allí también los ojos y
así me libraría de los barrotes Y acaso podría tocar el
fondo de las cosas Pero no Estoy donde estoy y él está
donde está Cerrar los ojos y ver a mi hijo pero abrirlos y
verla a ella ¿A cuál? Probablemente a la del barco O a
la del árbol O a la del pájaro Dios las cría y ellas se
separan Si yo fuera Dios ordenaría terminantemente
que compareciera la del árbol Pero no soy, y comparece
Lydia
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