Para Blanca Coaquira (Donde quiera esté su reino) - Tres Tribus Cine

su príncipe azul, y viven felices para siempre. De pronto lo veo al
Chueco, como siempre, agarrando su botella de trago; anda con
sus amigos, los Chicanos. Joden a la gente, se ríen como locos,
la gente se aparta apenas verlos, dan miedo. Me voy detrás de él.
No le reclamo nada, aprendí a callarme desde la última vez que
me sacó la mierda por reclamarle por lo de la Luli. Llegamos a la
Avenida del Poeta, a una carpa donde viven otros como nosotros
—lo llamamos “El Dormitorio”. El mal olor es inaguantable, pero
ya estoy acostumbrada. Los tres se sientan en un rincón, sacan de
sus ropas sus ganancias, sombreros de cholas, aretes de birlochas,
gargantillas de chotas, ropa interior de mujer, unos zapatos de
distinto color, lentes, una billetera, un sonajero, un paraguas negro,
tres relojes de hombre, varios monederos de mujer, cuadernos,
cuatro celulares y un osito de peluche. Es para mi wawa, dice el
Hugo, uno de los Chicanos. Se ríen y se lo quitan de las manos.
¡Esto es para venderlo, carajo! ordena el Chueco y todos se callan.
Y tú, ¿qué trajiste?, me dice con su voz de cabrón. Saco de mi
bolsillo un adornito, un angelito con las alas extendidas. ¿Y esta
huevada para qué?, vuelve a decirme. Me rasco la cabeza y le
digo “es para vos”.
Ocho de la noche con diecisiete minutos y treinta segundos.
Estoy emputada de esta vida.
Nueve de la noche.
Hace rato subí la cuesta que da al Puente de las Américas. Ahora
estoy aquí mirando las luces de los coches que pasan por debajo.
Los veo, están discutiendo, el Chueco con la Luli. Caminan hacia
mí, por el frente. No me ven. Oigo sus gritos; discuten porque el
muy cabrón se llevó a otra chica al “Dormitorio” y se la cogió
en su delante. Ella está cabreada —quién no con este mierda— y
amenaza con tirarse del puente. Se sube a la baranda, se balancea
peligrosamente, no hay ni un cana; nunca están cuando se los
necesita. Intento cruzar, salvarla, decirle que ya se olvide del
miserable hijo de puta que no vale la pena, pero no puedo; hay
demasiados coches que van a gran velocidad. El muy cabrón se
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