Para Blanca Coaquira (Donde quiera esté su reino) - Tres Tribus Cine

caminando, el puñal envuelto en un periodicucho que reconocí
como por reflejo: el que él leía o pretendía leer. Yo había alcanzado
a tomar unas fotos magníficas, así que corrí a socorrerla, pero era
demasiado tarde. Estaba muerta.
Tomé dos fotos más.
Las fotos se habrían publicado en la portada y yo quizás me
habría hecho de un premio, pero no ocurrió así. El asaltante, tras
caminar una cuadra y verme, volvió. Volvió por la cámara. Volvió
con el puñal húmedo aún sediento de sangre. Me dio tres golpes
en el torso. Me registró la cartera con la minuciosa tranquilidad
de un agente de aduanas y, sin apresurar el paso, partió. Cuando
se marchaba pude escuchar cómo tintineaban las ocho monedas
de cincuenta en su bolsillo. Así obtuve mi primer titular —algo
modesto, se diría.
“Novelista cae en coma al ser apuñalado por
socorrer a estudiante”
La fantástica foto y el premio fueron por cuenta del colega
que me esperaba para almorzar. La undécima fotografía de su
cámara de apoyo era exquisita: un charco de sangre; la niña en
mis brazos; el puñal en la caprichosa posición que no descubría
si la hoja entraba o salía. Mi chaqueta verde, la calzada y el
contraste carmesí de la sangre eran únicos; no pude menos que
llorar mientras la veía.
Eso era poesía.
Por: Moking, el insalvable.
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