MADAME BOVARY-Gustave Flaubert

malezas; ¡se debían tantos jornales a Lestiboudis! Después la niña tenía frío y
llamaba a su madre.
—Llama a la muchacha —decía Carlos—. Ya sabes, hijita, que mamá no
quiere que la molesten.
Comenzaba el otoño y ya caían las hojas como hacía dos años cuando
estaba enferma. ¡Cuándo acabará esto! Y Carlos continuaba caminando con las
manos detrás de la espalda.
La señora estaba en su habitación. No subían a ella. Permanecía todo el día
abotargada, a medio vestir y, de vez en cuando, quemando pastillas del serrallo
que había comprado en Rouen en la tienda de un argelino. Para no tener de
noche a su lado a aquel hombre que dormía, acabó, a fuerza de muecas, por
relegarlo al segundo piso; y se quedaba hasta la madrugada leyendo libros
extravagantes donde había escenas de orgías con situaciones sangrientas. A
menudo le asaltaba el terror y lanzaba un grito. Carlos acudía.
—¡Ah!, ¡vete! —le decía.
Otras veces, quemada más fuertemente por aquella llama íntima avivada
por el adulterio, jadeante, conmovida, ardiente de deseos, abría la ventana,
aspiraba el aire frío, soltaba al viento su cabellera demasiado pesada, y, mirando
a las estrellas, anhelaba amores de príncipe. Pensaba en él, en León. Entonces
habría dado todo por una sola de aquellas citas que la saciaban.
Eran sus días de gala. Ella quería que fuesen espléndidos, y cuando no
podía pagar él solo el gasto, ella completaba el resto liberalmente, lo cual ocurría
casi todas las veces. Él trató de hacerle comprender que estarían bien en otro
lado, en algún hotel más modesto; pero ella puso objeciones.
Un día sacó del bolso seis cucharillas de plata dorada (era el regalo de boda
del señor Rouault), rogándole que fuese inmediatamente a llevar aquello, a
nombre de ella, al Monte de Piedad; y León obedeció, aunque esta gestión le
desgarraba. Temía comprometerse.
Después, reflexionando, advirtió León que su amante adoptaba unas
actitudes extrañas, y que quizás no estuvieran equivocados los que querían
separarle de ella.
En efecto, alguien había enviado a su madre una larga carta anónima, para
avisarla de su hijo se estaba perdiendo con una mujer casada; y enseguida la
buena señora, entreviendo el eterno fantasma de las familias, es decir, la vaga
criatura perniciosa, la sirena, el monstruo que habitaba fantásticamente en las
profundidades del amor, escribió al notario Dubocage, su patrón, el cual estuvo
muy acertado en este asunto. Pasó con él tres cuartos de hora queriendo abrirle
los ojos, advertirle del precipicio. Tal intriga dañaría más adelante su despacho.
Le suplicó que rompiese, y si no hacía este sacrificio por su propio interés, que
lo hiciese al menos por él, ¡Dubocage!
León había jurado, por fin, no volver a ver a Emma; y se reprochaba no
haber mantenido su palabra, considerando todo lo que aquella mujer podría
todavía acarrearle de líos y habladurías sin contar las bromas de sus
compañeros que se despachaban a gusto por la mañana alrededor de la estufa.
Además, él iba a ascender a primer pasante de notaría: era el momento de ser
serio. Por eso renunciaba a la flauta, a los sentimientos exaltados, a la
imaginación, pues todo burgués, en el acaloramiento de la juventud, aunque
sólo fuese un día, un minuto, se creía capaz de inmensas pasiones, de altas