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dell’autore, che diventano perciò Luoghi
di silenzio, poesia che chiude la raccolta.
Il silenzio di Amedeo Anelli è infatti il
silenzio di pianura delle sue terre (delle
nostre, dovrei dire), il silenzio della campagna
e della neve che si fa “poltiglia e
gelo” (Notturno, il secondo), degli “alberi
scuri rosso mattone” e di quelli “color antracite”
(Villa Barni) o di quelli-ocra che
fuggono nella nebbia (Melegnanello). Ed è
il silenzio della nebbia, dunque, della
“densa nebbia nella luce che cala e annotta”
o del “pioppeto a specchio sulla
curva che disegna un limite alle parole e
allo sguardo” (Tessuto i corpi), dei “campi
prima allagati nella coltre di neve dove
ora spuntano stoppie” (Versi in treno).
E se nella silloge il silenzio campeggia
quasi ossessivo in ben 36 occorrenze, la
forza di questa poesia deriva proprio dalla
forza evocativa di un silenzio che si fa
parola, esatto preciso misurato connubio
di silenzio e pensiero: parola appunto,
“cosa della mente” (Nella luce delle parole,
nell’ombra del mondo – Variazione I),
e dunque forma: “silenzio fatto forma dal
silenzio” (Anima), “silenzio come forma
disegno” (ancora Nella luce delle parole –
Nella forma del mondo – Variazione I).
Così, attraverso il paradosso del silenzio,
la silloge diventa testimonianza della
forza temeraria della parola, della sua
capacità di dire fermando l’ineffabile nell’istante
in cui si manifesta nel “fiato
intenso della sosta” mentre si guarda “il
velo di nebbia sui campi” (ancora Villa
Barni).
È, del resto, quello che già semplicemente,
ma con una densità che si fa
intensità, ricchezza, potenza della parola,
esprime il titolo stesso della silloge,
Neve pensata, dove il participio suona
quasi come il tentativo di fermare nel
fotogramma del pensiero il trascorrere
della neve, il suo discorrere. Il sintagma
infatti è lì, sospeso nel bianco della
pagina, a testimoniare il suo compito
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impossibile, quello di fermare neve e pensiero,
la neve nel pensiero, il pensiero
nell’attimo in cui pensa il suo oggetto,
la neve, e per un attimo lo ferma (come
un fiocco su una mano diremmo ancora
con l’autore), nel flusso del suo ac-cadere,
del suo sciogliersi, del suo trascorrere
in altro.
Per questo, forse, in molti luoghi della
raccolta questa «parola-neve-pensiero»
manifesta anche l’esigenza del contatto
con i corpi, ad esempio laddove “la parola
si è sciolta e vedi precipita” (Solo visione,
solo tempo), o perché “spunteranno nuove
foglie e la densità del silenzio crescerà
come un corpo” (Notenbuchlein) e perché,
ancora, “se le idee sono le porte, il Corpo
è più forte” (Per le cinque dita – Cinque
sentenze in forma arcaica). Ma non si
tratta solo di quel contatto astratto attraverso
le immagini che le parole sanno
evocare, “da corpi – immagine a corpi –
immagine” (Controtempi su Beslan), quan -
to piuttosto di un contatto fisico, materiale
appunto, dove “nell’inestinguibile di
nebbia-neve-gelo la verità accade come
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