FuoriAsse_n_22

ti vuole aiutare, e allora ti dice di goderti
questo male, che in questo male c’è il
sale della vita, che la vita alla fine è
questo, misurarsi con questo male salato
che ti impone di fare cose sbagliate
e grandiose. Direbbe le stesse cose
Nietzsche. Forse anche lui (ma non lo
diceva perché qualche riserva che gli
veniva dal cristianesimo gli faceva ritenere
giusto di adorare soltanto Dioniso),
forse anche lui amava Pan. Certo, perché
Nietzsche sapeva che la vita non ha
nulla a che fare con la serenità e la pulizia
e questa cose qui. Quelle cose che
piacciano agli orfici, questi maniaci dell’igiene
e del politicamente corretto, e
che poi sono piaciute ai cristiani, questi
smaniosi di paradisi, inutile aggiungere
artificiali, e via giù per lo scolo dei tempi
fino ad oggi, fino a quest’epoca così pulita,
in cui tutti se ne vanno in giro leggeri,
con tutti questi pensieri leggeri,
precotti, asciugati, che addormentano e
che nientificano.
Hillman ha anche scritto un libro su
Pan 1 . Un libro che oggi, forse, nessuno
legge davvero volentieri. È un libro pieno
di stupri, e orge, e immagini raccapriccianti
che fanno venire certe fantasie,
fantasie da cui nascono molti pensieri.
È il segreto della famosa intelligenza. È
il segreto di quella che una volta si chiamava
vita, la vita, quella cosa che viene
da quelle immagini intelligenti e raccapriccianti
che fanno venire voglia di fare
l’amore e filosofare nello stesso tempo,
come in un poema indiano. Fare l’amore
e dirsi cose che fanno accapponare: la
vita è solo un sogno e io ti farei di tutto.
Le immagini che ci spara in testa Pan, al
meriggio, quando veniamo presi dalla
foja e, quindi, dal panico. O dal panico,
e quindi dalla foja. Di queste immagini
Hillman, in questo libro, spiega la necessità
ineludibile. È un libro ineludibile
e necessario.
Ma non è l’avere scritto un libro su
Pan, che ha reso interessante ai miei
occhi Hillman come se avessi davanti
l’immagine potente del dio.
In realtà, della forza raccapricciante
delle immagini, delle immagini che vivono
fuori e dentro di noi, nelle quali
viviamo, e che possiamo chiamare l’anima,
la nostra anima o l’anima del mondo,
di queste immagini Hillman ha scritto
incessantemente, in ogni suo libro,
che è un solo libro. Un libro scritto come
fosse un inno a Pan? Un unico grande
inno scritto da Pan stesso? O sono io
che sto scrivendo un inno? E a chi? Non
lo so, anche perché, a questo punto,
sentendo sempre di più nelle mie parole
l’impulso di questo inno, mi diventa difficile
capire se parlo di Hillman o di Pan.
Però, mi diventa chiaro, infine, perché
parlo di tutto questo.
È una questione poetica. Parlo di tutto
questo perché sto parlando della poesia
che viene da Pan per via della paura e
del desiderio che mette dentro le cose,
con tutto ciò che ne consegue. È un
1 J. Hillman, Saggio su Pan, Adelphi edizioni, Milano 1977.
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