Phänomen-Verlag Norina Ebele

Harlemnächte
Einige Monate, nachdem ich angefangen hatte, Pot zu rauchen, gab ich meinen
Job als technischer Berater auf und nahm einen schlechter bezahlten als Sanitäter
an. Ich schrieb mich auch an der New York University für das
Englischlehrerstudium ein. Es war mein neues Lebensskript oder neuer Mythos,
dass ich ein Englischlehrer werden würde, ein paar Stunden jeden Tag damit
verbringen würde, meine Liebe für die schöne Literatur mit dankbaren Schülern
teilen würde (ich stellte mir dabei keine echte High‐School‐Klasse im modernen
Amerika vor), und ich würde den Rest meiner Zeit frei haben, um entweder den
großen amerikanischen Roman oder ein episches Gedicht über die Evolution
oder vielleicht beides zu schreiben.
Ich rauchte weiterhin Pot, während ich Kurse über Pädagogik (die mich
langweilten) und über jeden Zweig der englischen Literatur (die ich liebte)
besuchte.
In der Zwischenzeit verbrachte ich meine Nächte in der Nähe von Ost‐Harlem.
Teil meiner Pflichten als Sanitäter bestand darin, in der Ambulanz mitzufahren
und dem Fahrer bei der Entscheidung zu helfen, ob die leidenden Opfer sofort
ins Krankenhaus mitgenommen werden konnten, oder ob es so gefährlich war,
sie zu bewegen, dass wir einen richtigen Arzt brauchten, der kommen und sein
Urteil über das rechtlich‐medizinische Problem verkünden musste. (Wenn eine
falsche Entscheidung getroffen würde, könnte das Krankenhaus wegen
Fehlbehandlung verklagt werden.)
Ich erinnere mich an den Fall einer Schwarzen, die eine Gehirnerschütterung
hatte, weil ein Toilettenkasten (der im Stil der Badezimmerarchitektur über der
Toilette angebracht worden war) auf ihren Kopf gefallen war. Ihr Ehemann war
darauf bedacht, meinen und den Namen des Fahrers zu bekommen, und ließ uns
wissen, dass er vorhatte, den Vermieter “bis auf sein letztes Hemd, ha‐ha‐ha!“ zu
verklagen.
Ich erinnere mich an den Fall eines jungen Spaniers, der in den Bauch
geschossen worden war. Ein Bulle fuhr im Krankenwagen mit und versuchte,
den Typ dazu zu bringen zu sagen, wer auf ihn geschossen hatte.
“Ich werde mich selbst darum kümmern“, antwortete das Opfer.
“Wir sollten es wissen, falls du nicht durchkommst“, sagte der Bulle.
“Dann werden sich meine Brüder darum kümmern“, sagte der Kerl logisch. Er
wollte nicht, dass die Polizei sich irgendwie in sein Leben einmischte, nicht
einmal, um den Idioten festzunehmen, der auf ihn geschossen hatte.
Ich erinnere mich an zahllose Geburtshilfefälle, in denen die Defizite der
sexuellen Ausbildung, die die katholische Kirche und die Brooklyn Tech geliefert
hatten, rasch durch reine existenzielle Realität berichtigt wurde.
Geburtshilfefälle führen übrigens dazu, dass jeder sich gut fühlt – die Besatzung
des Krankenwagens, die Mutter, sogar die Bullen. Es scheint etwas tief in unserer
Psyche zu geben, das uns stolz auf uns selber macht, wenn wir bei einer Geburt
helfen, auch wenn es nur ein bisschen ist. Ich denke, den Bullen machte es
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