el_diario_de_ana_frank

Las personas corrientes, las muchachas corrientes de mi edad, me creerían
loca por apiadarme así de mí misma. Pero, precisamente, yo he tomado la
costumbre de decirte todo cuanto me pesa en el corazón; y el resto del día
estoy todo lo alegre, todo lo segura de mí misma y todo lo insolente que me es
posible, con el fin de evitar cualquier interrogatorio y no tener que
deprimirme. Margot es muy amable, y no desea nada mejor que ser mi
confidente, pero a mí me es imposible contárselo todo. Es cariñosa, bella y
buena, pero peca de cierta despreocupación por las cosas profundas. Me toma
en serio, demasiado en serio, y, sin duda, se devana los sesos pensando en su
hermanita, examinándome con la mirada a cada cosa que digo, como si
cavilara: «¿Es eso verdad o está interpretando una comedia?». Estamos
constantemente juntas. Eso es lo malo, porque a mí no me gustaría tener a mi
confidente siempre a mí alrededor. ¿Saldré alguna vez de este laberinto de
pensamientos, y veré en ellos claro algún día, para quedarme en paz?
Tuya, ANA
Martes 14 de marzo de 1944
Querida Kitty:
Quizá te divierta — a mí no— saber lo que vamos a comer hoy. Como la
empleada doméstica está trabajando en las oficinas me encuentro instalada en
este momento en la mesa de los Van Daan. Me cubro la nariz con un pañuelo
embebido en perfume de preguerra. Tú no comprendes todavía, así que
comenzaré por el principio.
Nuestros proveedores de cupones para alimentos han sido atrapados. Sólo
tenemos nuestras tarjetas de racionamiento, ya no nos quedan porotos ni aceite
o grasa. Como Miep y Koophuis están enfermos, Elli no puede efectuar las
compras, la melancolía reina en casa, y forzosamente las comidas se están
resintiendo. A partir de mañana, no tendremos un gramo de grasa, ni de
mantequilla, ni de margarina. El desayuno ya no consiste en patatas fritas
(para economizar el pan), sino en avena con leche; como la señora Van Daan
creía que estábamos a punto de morir de hambre, hubo que comprar leche en
el mercado negro. Y hoy se preparan, para la cena, patatas y coles rizadas del
tonel de conserva, cuyo olor exige la protección de mi pañuelo. El hedor de
estas coles, metidas en el tonel desde hace un año, es absolutamente increíble.
Toda la habitación está apestada. Se diría una mezcla de ciruelas pasadas, un
desinfectante enérgico y huevos podridos. ¡Puah! Sólo la idea de tener que
comer ese guiso me produce náuseas. Agrega a esto las extrañas enfermedades
que las papas han contraído aquí: de dos barricas de pommes de terre, hay una
que va derechito a la estufa. Nos hemos divertido haciendo el diagnóstico de
estas enfermedades, y hemos encontrado el cáncer, la viruela y el sarampión,