el_diario_de_ana_frank

Lunes 9 de noviembre de 1942
Querida Kitty:
Ayer, Peter cumplió dieciséis años. Recibió regalos preciosos, entre otros
un juego de mesa, una máquina para afeitarse y un encendedor. El no fuma, o
lo hace raramente, pero eso es elegante. El señor Van Daan nos sorprendió
grandemente al anunciarnos, a la una de la tarde, que los ingleses habían
desembarcado en Túnez, en Argel, en Casablanca y en Orán. La opinión de
todo el mundo fue «Es el principio del fin», pero Churchill, el Primer Ministro
inglés, que indudablemente había oído las mismas exclamaciones, dijo: «Este
desembarco es un acontecimiento, pero no hay que denominarlo el principio
del fin. Yo más bien diría que es el fin del principio». ¿Aprecias la diferencia?
No obstante, podemos ser optimistas. Stalingrado, que los alemanes sitian
desde hace tres meses, sigue sin caer en sus manos.
Para hablar nuevamente del anexo, voy a describirte cómo nos
aprovisionamos. Como sabes hay unos glotones en el piso de arriba. El pan
nos lo trae un amable panadero que el señor Koophuis conoce bien. No
disponemos de tanto como antes en casa, pero es suficiente. Compramos
clandestinamente tarjetas de racionamiento, cuyos precios no cesan de subir:
de 27 a 33 florines, en el momento actual, ¡por un trozo de papel impreso!
Además de nuestras latas de conservas hemos comprado 120 kilos de
legumbres secas, que no están destinadas a nosotros solos, sino también al
personal de la oficina. Estas legumbres fueron colocadas en bolsas que se
colgaron en nuestro pequeño corredor, detrás de la puerta— armario; el peso
hizo reventar algunas costuras. Decidimos, pues, alinear nuestras provisiones
de invierno en el desván, y confiar a Peter la tarea de subirlas. Cinco de las
seis bolsas habían llegado a destino sin inconvenientes, Peter estaba subiendo
la sexta, cuando la costura posterior se abrió y dejó caer desde lo alto de la
escalera una lluvia, mejor dicho, una granizada de porotos. Como contenía
alrededor de 20 kilos, aquella bolsa derramó su contenido con un estrépito de
juicio final; en la oficina imaginaban ya que la casa iba a hundirse
(afortunadamente, no estaba allí más que el personal de costumbre). Asustado
durante un instante, Peter no tardó en echarse a reír al verme al pie de la
escalera, tal como una isla engullida por las olas de porotos que me subían
hasta los tobillos. Nos pusimos a recogerlos, pero los porotos son tan pequeños
y tan lisos, que siempre quedan algunos en todos los rincones posibles e
imposibles. A raíz de este accidente, ya no pasamos por la escalera sin
recuperar con sendas genuflexiones los restos de los porotos, que llevamos a la
señora Van Daan.
Casi me había olvidado de decirte lo más importante: papá se ha
restablecido completamente.