Le royaume d’Icare

— S’cusez m’sieur. Un message à passer. Mon beau-frère,
j’vous disais.
— Celui qui est syndiqué.
— Ouais. Hé ben, y zont fait la grève. En 1912. En janvier,
à cause du froid. Des records. J’me rappelle parce que c’est
moi qui faisais toutes les commissions, Berthe est née durant
les troubles.
— Quels troubles
— À cause d’la grève, que j’vous dis. Le mois suivant, les
compagnies d’taxis ont voulu briser la grève en engageant
des nouveaux chauffeurs.
— C’est illégal, Charles.
— P’t-être, mais les gendarmes s’en mêlent pas et les tribunaux
sont lents. Les chauffeurs se r’trouvent sans revenu
pendant qu’les compagnies trichent. Il a bien fallu qu’les
conducteurs réagissent. Ça a tourné au vinaigre. Le travail
n’a r’pris qu’à Pâques.
— Ils ont donné l’exemple. Les autres capitalistes hésiteront
avant de s’essayer. Préférez-vous continuer à vous appauvrir
tandis qu’eux s’enrichissent
— Sûr que non.
— Voulez-vous une meilleure vie
— À vous entendre, on croirait qu’c’est possible.
— Ce l’est Charles. Le syndicat, c’est l’avenir du peuple.
C’est d’ailleurs son unique avenir.
Bénédict est encore en plein sermon arrivé au Palais des
Expositions.
— J’vous attends, précise le cocher.
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