Le royaume d’Icare

le quotidien. Le chien de garde grommelle, montre en main,
quand Jonathan se hisse au wagon in extremis avec sa lourde
valise.
Le calepin, c’est son hymne aux singes. L’ensemble de ses
notes sur le déploiement de l’ouverture « orang-outan »,
comme les chroniqueurs l’ont baptisée après que le Hollandais
eût confessé l’anecdote du zoo. Tandis que ses adversaires
découvrent l’Amérique, l’autochtone les épie en train
de piocher sur des sentiers inconnus. Au moment opportun,
il les dépouille de la victoire, en Robin des bois de la raison.
Le juste se ressourcera dans les boisés de la pensée, délestant
l’avare de ses raisons. On l’affichera en dédain public. Un mal
nécessaire plaideront les corbeaux du Malin. À ses trousses, la
Bête lancera ses chiens.
Sur la banquette d’en face un jeune fils et ses parents ouvriers
mangent du pain. Nez à la vitre, Boey observe l’agitation
de la gare. Le martèlement du métal contre le métal. La
ville, un Léviathan, monstre aux proportions bibliques. La
toile de la Bête capturera l’innocence errant. Les travailleurs,
cadavres animés, attendront de devenir sa brève collation.
Gourmande, la bête sera. En araignée, à vous elle pensera.
Une fourmilière industrieuse où la femme n’est plus
qu’une machine à reproduire la chair à machine, songe Jonathan,
tête à la vitre. Où l’âme se perd en conventions à respecter
pour le profit des uns. Où la vie se perd à fabriquer les
ustensiles de la survie usinée. Où le libre arbitre se perd en
dominations concédées, main levée au parti pris. L’opinion
d’aucun rassemblée sera Vérité clamée à l’unisson. Chacun
adhérera à ces rêves étrangers au rêve, à ces Évangiles qui prônent
la multiplicité des destinées.
La lettre. Dans son veston. Paris aussi chasse la nature en
périphérie de son nombril de pierre. La ville poème, comme
l’appelait Grâce. Des terres devenues un simple collage de labeurs
spécialisés. Des arbres esseulés mis en pots. Des aires
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