isaac asimov nove amanhãs contos do futuro ... - Mkmouse.com.br

ao seu agressivo e quente olhar de raiva e ódio.<br />
Que direito é que eles tinham de ser técnicos e ele, ele, um trabalhador? Trabalhador!<br />
Tinha a certeza!<br />
Foi levado por um guia vestido de vermelho pelos corredores movimentados alinhados<br />
com salas separadas, cada um com o seu grupo, dois aqui, cinco ali: os mecânicos<br />
de motores, os engenheiros de construção, os agrônomos. Havia centenas<br />
de profissões especializadas e cada uma delas seria representada, nesta pequena cidade,<br />
por um ou dois, de qualquer forma.<br />
Odiava-os a todos naquele momento: os técnicos estatísticos, os contabilistas, as<br />
classes mais baixas e as mais altas. Odiava-os porque eles possuíam já o seu presunçoso<br />
conhecimento, sabiam o seu destino, enquanto ele, ainda vazio, tinha de enfrentar<br />
uma qualquer burocracia suplementar.<br />
Chegou à 15-C, foi levado para dentro e deixado numa sala vazia. Por um momento<br />
o seu espírito agitou-se. Decerto que, se esta fosse a sala de classificação dos trabalhadores,<br />
estariam aqui dezenas de jovens.<br />
Uma porta foi sugada para o seu vão, do outro lado de uma divisória que chegava<br />
até à altura da cintura, e dela saiu um homem idoso e grisalho. Sorriu e mostrou os<br />
dentes certos, que eram com certeza falsos, mas a sua cara era ainda rosada e sem<br />
rugas e a sua voz denotava vigor.<br />
- Boa-tarde, George - disse. - O nosso setor só tem um de vocês desta vez, pelo<br />
que vejo.<br />
- Só um? - disse George, confuso.<br />
- Milhares por toda a Terra, claro. Milhares. Não estás sozinho.<br />
George sentiu-se exasperado.<br />
- Não percebo, Sr. - disse. - Qual é a minha classificação? Que é que se passa?<br />
- Calma, filho. Está tudo bem. Podia acontecer a qualquer um. - Estendeu a mão e<br />
George apertou-a mecanicamente. Era quente e apertava a mão de George com firmeza.<br />
- Senta-te, filho. Chamo-me Sam Ellenford.<br />
George acenou impacientemente, - Quero saber o que se passa,Sr..<br />
- Claro. Para começar, não podes ser programador de computadores, George. Já tinhas<br />
adivinhado isso, penso eu.<br />
- Sim, já - disse George amargamente. - Que é que vou ser, então?<br />
- Essa é a parte mais difícil de explicar, George. - Fez uma pausa e depois disse,<br />
com cuidadosa clareza: - Nada.<br />
- O quê?<br />
- Nada!<br />
- Mas que é que isso quer dizer? Por que é que não me podem dar uma profissão?<br />
- A escolha não é nossa, George. E a estrutura do teu cérebro que decide.<br />
George ficou amarelo-pálido. Os seus olhos tornaram-se protuberantes.<br />
- Há alguma coisa errada com o meu cérebro?<br />
- Há alguma coisa. No que diz respeito à classificação profissional, acho que podes<br />
dizer que é errada.<br />
- Mas porquê?<br />
Ellenford encolheu os ombros.<br />
- Acho que sabes como a Terra conduz o seu programa de Educação, George. Praticamente<br />
todos os seres humanos podem absorver praticamente todos os conjuntos<br />
de conhecimentos, mas cada configuração cerebral individual está melhor preparada<br />
para receber determinados tipos de conhecimento que outros. Tentamos combinar o