A Condessa Vésper - Unama

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Dir-se-ia que toda a sua atividade nervosa se lhe havia refugiado nos olhos.
Esses, sim, eram agora mais vivos e pareciam maiores na roxa moldura das
pálpebras.
Ambrosina, às vezes, a surpreendia nesses êxtases.
— Que tens tu, minha vida?... perguntava-lhe com meiguice; por que ficas
assim, a olhar a toa, como quem deixou longe o coração?... Fala, meu amor! conta à
tua amiguinha qual a mágoa que te oprime! O que te falta?
— Não era nada!... dizia a outra, entre sorrindo e suspirando. Nervoso...
Ambrosina ralhava.
— Não a queria ver assim triste!... Era preciso ter juizinho!
À mesa, que champanha! Laura torcia o nariz aos pratos e queixava-se de
falta de apetite. A companheira fazia então milagres de ternura, afagava-lhe os
cabelos! batia-lhe com o dedo na polpa do queixo, e começava a falar-lhe com voz
de criança:
— Bebê não faz a vontadinha de Ambrosina?... Ambrosina fica triste!
E Laura, já a rir, tomava nos dentes o bocado que a outra lhe levava à boca.
Assim passaram quase um mês na Bahia. O paquete, que as devia levar
para Europa, era esperado dai a quatro dias. As duas viviam a sonhar com Paris.
À tarde, depois do jantar, quando não davam uma volta pelo Passeio
Público, ficavam a ler, estendidas no divã.
Estas leituras entravam pela noite Vinha a criada acender o lustre, e as duas
amigas permaneciam juntinhas ao lado uma da outra, como duas rolas no mesmo
ninho.
Era quase sempre Ambrosina quem lia em voz alta. Laura escutava
religiosamente.
Uma tarde, o sol já se havia escondido e a dúbia claridade que precede o
crepúsculo da noite entrava pela janela e derramava-se triste no amoroso silêncio da
alcova; uma nesga do céu aparecia, lá ao longe, afogada nos últimos resplendores
do dia, e um ar morno e pesado agitava preguiçosamente a renda das cortinas; as
duas raparigas achavam-se, mais que nunca, empenhadas na leitura. Era um
romance de Theophile Gautier, traduzido por Salvador de Mendonça, "Mademoiselle
de Maupiu".
Estavam na cena do jardim, e a voz de Ambrosina, muito sonora e
levemente comovida, dizia bem e com justeza as frases apaixonadas do grande
boêmio fantasista. Mais parecia ela discursar que proceder a uma simples leitura; a
expressão, o sentimento, o calor, que punha nas palavras, as faziam suas, ditas e
pensadas, ali, na inspiração, voluptuosa e confidencial daquela intimidade.
Laura, de olhos fechados, lábios trementes, corpo abandonado sobre o divã,
parecia enlevada num idílio místico. E a noite caía sobre elas como um véu protetor.
Em breve, já não podiam ler. O livro desabara sobre o tapete.
Laura estorceu-se então numa agonia mortal, abraçando-se à companheira,
e abriu a soluçar histericamente.
Era um chorar louco, apaixonado, febril.
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