A Condessa Vésper - Unama

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Ambrosina era uma mocinha pálida, de cabelos negros e crespos, lábios
sensuais, dentes muito brancos, mãos finas, compridas e transparentes. Um todo
linfático. Tinha os ombros estreitos, levemente contraídos, como por uma constante
sensação de frio, os braços longos e fracos.
Aos doze anos ainda se não lhe percebia que havia de ter seios, mas em
compensação, possuía já um par de olhos retintos, bem guarnecidos e tão belos,
que faziam, só por si, toda ela ficar bonita.
O comendador babava-se pela filha e não media dinheiro para lhe dar o que
ele chamava uma boa educação: o belo mestre de francês, mestre de piano, mestre
de canto, mestre de dança, mestre de gramática e de retórica.
Ambrosina, entretanto, logo que começou a fazer-se rapariga, dava-se com
mais amor do que tudo isso à leitura dos romances franceses. Sabia de cor a Dama
das Camélias, o Rafael, Olímpia de Clêves, Monsieur de Carmors e outras
quejandas encantadoras vias de corrupção. Muita vez tinham que lhe guardar o
jantar, porque ela não queria largar o diabo do livro!
O pai dizia-lhe:
— Olha lá, minha jóia! não vá isso fazer-te mal!... mas não se animava a
contrariá-la.
Ela não lhe dava ouvidos, e aparecia às vezes visivelmente excitada, com os
olhos lacrimosos, o ar cheio de fastio, de má vontade e de maus modos.
A mãe acudia-lhe com repreensões, porém o pai intervinha a favor da filha, e
acabava sempre, para a esta tranqüilizar de todo, lhe prometendo trazer um vestido
novo e quatro velhos romances de Alexandre Dumas.
— Você está mas é estragando a pequena com essas bobagens! dizia
Genoveva ao marido, com uma voz mole, como se saísse de uma boca de
manteiga. Eu nunca tive desses mimos!...
— E é justamente por isso que é quem é! replicava o comendador, pondo
em sua frase uma intenção sutil e profunda. Le monde marche, minha rica senhora!
e se fôssemos a ser o que foram nossos avós, você seria a estas horas... nem sei
mesmo o quê!...
— Se eu fosse o que foi minha avó, seria muito boa lavadeira. Minha mãe
dizia constantemente que minha avó era a melhor lavadeira do Rocio Pequeno!
— Ora, não esteja aí a dizer blasfêmias! repreendia o pai de Ambrosina a
olhar para os lados. A senhora não sabe ao certo o que é, quanto mais o que foi sua
avó torta! Ora; pelo amor de Deus, dona Genoveva!
A Genoveva afastava-se, sem ânimo de protestar contra os remoques do
marido.
— O diacho do homem sempre tinha uns repentes! Credo!
E assim cresceu Ambrosina fez-se mocetona, entre os enervantes zelos do
pai e as inércias do amor de Genoveva.
Reunia-se gente quase todas as noites em casa do comendador, e fazia-se
um cavaco antes do chá. Ambrosina solfejava ao piano; as visitas fumavam ou
bebiam cerveja, e o dono da casa falava de política ou de negócios.
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