A Condessa Vésper - Unama

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de algum banco? seria uma nova guerra com alguma outra República vizinha, ou
seria simplesmente o sorteio da grande loteria da Espanha?
Nada disso. A parte folgazã da população do Rio de Janeiro delirava de
entusiasmo, apenas porque no vasto e constelado horizonte da bela pândega
fluminense, raiara uma nova estrela, bonitona e petulante, ameaçando ofuscar, só
com a sua brilhante aparição, todas as outras que cintilavam no satânico empírio.
Era a ordem do dia a "Condessa Vésper". Por todo o ruidoso centro do
prazer carioca se falava com febre da deslumbrante criatura, que atravessara a rua
do Ouvidor vestida de veludo carmesim bordado a ouro, faiscante de rica pedraria e
jóias orientais.
Vinha diretamente de Paris, depois de percorrer todas as capitais do mundo,
em que mantém no vício-amor o seu mercado alto. Trazia de comitiva um secretário
louro, membrudo, barbado e enluvado, que lhe dava o tratamento de "Alteza", e um
grande mono das Antilhas, que na rua lhe carregava a bolsinha de mão e lhe abria
com irresistível graça a portinhola do carro.
Um delicioso escândalo!
Todos corriam a vê-la, todos a queriam conhecer. Inventaram-se logo em
torno dela mil lendas e tradições. Uns a diziam artista, sem dúvida judia e grega, que
só entre essas poderia haver mulher tão formosa; outros protestavam com orgulho
ser a Condessa Vésper, brasileira legítima, que em Paris casara com um fidalgo
russo e depois fugira com um tenor italiano; outros enfim pretendiam que ali andava
maganice alta de príncipes, e citavam confusamente, de ouvido em ouvido, o nome
do Duque de Saxe e do Conde d'Eu.
Essa estranha condessa era nada mais nada menos que Ambrosina. É que
três anos haviam decorrido sobre os acontecimentos relatados no último capítulo,
três anos que, dia a dia, nada apresentam digno de nota, mas que vistos em
conjunto representam nestas Memórias um importante período de transformações.
Durante esse tempo, tudo e todos se foram modificando lentamente, menos
a velhinha Benedita. Desde o Médico Misterioso até o nosso recente Gustavo,
grandes transformações operaram. Genoveva, a legítima descendente da flor das
lavadeiras do Rocio Pequeno, já não mora na sua casinha do Engenho Novo; novas
dificuldades depois da morte do seu homem e a sua índole rasteira, carregaram com
ela para um cortiço, ficando a casinha alugada por oitenta mil-réis mensais. Tal
mudança, digamos francamente, não foi penosa à mãe de Ambrosina, e cremos até
que, de muito antes estaria realizada, a não ser certa consideração ao então
restaurado Alfredo.
Genoveva tirava bom partido dos seus cinqüenta anos. A gordura parecia
querer cortar-lhe a atividade, ela porém, azafamada e forte reagia, levantado-se às
quatro da madrugada, e mourejando que nem um negro durante o dia inteiro. Nunca
se sentira tão bem como ali, com seu ruidoso par de tamancos, toalha à cabeça o
vestido enrodilhado nos quadris, e toda escorreita e sacudida a bater a sua roupa,
entre a deferência e a estima das colegas.
Os moradores do cortiço tinham por ela um respeito particular, davam-lhe o
tratamento de dona e falavam misteriosamente de uma filha, que lhe entrara para o
convento; de um comendador, que desaparecera arrebatado por desgostos, e
finalmente de uma riqueza, de cegar! escondida no quintal da casinha do Engenho
Novo.
E a viúva do comendador açulava inconscientemente tais fantasias, porque,
gostando aliás de tagarelar o seu bocado nas horas de descanso, fugia sempre da
conversa quando lhe tocavam nos parentes, ou lhe remexiam no passado.
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