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O tr<strong>en</strong>, mov<strong>en</strong>do a cor do Inverno,<br />
lévame a tristeza última da Perda sin Nome...<br />
Ah, non <strong>en</strong> vano o meu cor pasou polo Outono!<br />
POSTURA ULTIMA<br />
LEDICIA da mañá!<br />
I<br />
O pulo do sangue chega o p<strong>en</strong>sam<strong>en</strong>to<br />
io cor esquece o destino.<br />
II<br />
Eu non podo esquecer que estou emprazado,<br />
mais deixome <strong>en</strong> libertá,<br />
sin forzar os meus sonos a morrer<br />
nin levalos a posta pra gardarme.<br />
Son o home que pode e soporta ser home.<br />
I anque sei que non teño mais que esta vida,<br />
p<strong>en</strong>so xogala un día<br />
por algo que desminta a seguranza<br />
de que todo está perdido.<br />
ANGURIA ULTIMA<br />
DOIME p<strong>en</strong>sar que a choiva non é miña<br />
e que o v<strong>en</strong>to<br />
ia coor escura e longa do Caurel<br />
non vein de esta cousa que deixa<br />
o ir perd<strong>en</strong>do todo o que ún creou<br />
e cair no curso xordo<br />
que tampouco ha seguir sempre,<br />
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