Kunstbulletin Juni 2021

Ob die Vision des Dichters, die der Maler Johann Heinrich Füssli
1806/07 in London schuf, auch im Sinne eines Dichters wäre,
der sich von seiner Muse Lorbeer wünscht? Genauer besehen
könnte sich die feierliche Krönung des Poetenhauptes hier auch
leicht als ein böser Schabernack entpuppen. Samuel Herzog
Obwohl ich nun schon seit bald vierzig Jahren täglich dichte, habe ich doch noch nie
davon geträumt, dass eine Muse herbeifliegt und mich küssen oder mir einen Lorbeerkranz
auf den Schädel setzen wollte. Das mag seinen Grund darin haben, dass
ich auch noch nie mit einer Lyra zu Bett geschlüpft bin. Habe ich nachts Visionen, die
mit meiner Schreibarbeit zu tun haben, dann geht es darin meist um verpasste Termine
oder abgelehnte Manuskripte, um zähnefletschende Redaktoren und Korrektoren
mit Rotstiften, die wie Splitterbomben über meinen Sätzen explodieren. Es geht um
die Scham unverschämter Ansprüche, um Ungenügen und Unbehagen in jeder Kultur.
Würde sich tatsächlich eine Muse in dieses Kriegsgebiet vorwagen, ich würde sie
wahrscheinlich für einen feindlichen Geist halten und mit giftiger Tinte nach ihr spritzen.
Das könnte allerdings ein weiterer Grund sein, warum die Töchter von Mnemosyne
und Zeus nie bei mir auftauchen: Vielleicht hocken sie vereint in der Waschküche und
sind vollauf damit beschäftigt, sich die Sepia aus der Toga zu spülen.
Johann Heinrich Füssli (1741, Zürich bis 1825, Putney/London) hat sich so ein
Schreiberleben und vor allem Schreiberträumen anscheinend etwas anders vorgestellt.
In seiner ‹Vision des Dichters› ist der Poet in seinem malvenfarbigen Schlafgewand
so weggenickt, dass sein entblösster Hals geradezu danach schreit, geküsst zu
werden. Durchaus zum Entzücken der Erscheinung, nennen wir sie Muse, die sich aus
dem Nichts der Nacht über ihm materialisiert, mit gewaltiger Nase und rot leuchtenden
Lippen, die ihr vor Begeisterung leicht verschoben im Gesichte stehen. Geführt
von einem dicken Arm krabbelt ihre Rechte, einer bleichen Spinne ähnlich, über die
rote Lehne der Liege auf die Harfe zu, die der Schreiber wie eine Geliebte vor der Brust
hält. Wird der Zeigefinger gleich ein Tönchen aus den Saiten zupfen, eine Lobeshymne
erklimpern? Entschieden streckt die lustige Lady derweil mit der Linken einen Lorbeerkranz
über dem Haupt des Dichters aus, dem im Vorgefühl seines Glücks schon
mal die Schlafmütze von der Stirne gerutscht ist. Nicht aber das Haarnetz! Ob das
würdig ausschauen wird, so eine krautige Krone auf einem Spitzenhäubchen?
Vielleicht ist das der Grund für die fiese Freude des Fräuleins, das sich als Mäuschen
im Schatten der Muse über die Schlafstatt des Dichters beugt? Auch ihr Händchen
krabbelt bereits gierig auf den Poeten zu. Ihr Blick lässt nichts Gutes erahnen?
Könnte es sein, dass hier gleich ein Dichter zum Dödel wird? Armer Kerl!
Ich werde für meinen Teil also wohl auch künftig lieber ohne Lyra zu Bette gehen.
Samuel Herzog, Textbauer, Inselbauer, Schüttsteinschreiber. info@samuelherzog.net
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