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114 Heimspiel empfiehlt
≥ me zwischen überheblichem Intellekto-Arschloch
und Superheld die verworrensten
Themenkomplexe in simplen, aber
ins Schwarze treffenden Worten auszudrücken.
»Dieser Trip den du erlebst und
nach dem großen Leben strebst / Macht
mir unverkennbar klar, wir sind kein Team
mehr«, singt Ludes, und man weiß genau,
wovon er redet. Schließlich waren wir alle
schon mal da. Vor Mikroboy konnte man
dieses »Staunen in meinem Gehirn« nie
so richtig in Worte fassen. Doch jetzt verpackt
der alles in poppige Gitarrenriffs
und verkorkste Electro-Bleeps und hat für
jede Stimmung den richtigen Satz parat,
für jede liebeskranke Freundin den richtigen
Rat, für jedes Poesiealbum das richtige
Verslein, um auszudrücken, was man
wirklich meint. Julia Gudzent
Milkwood
Mein langsames Leben
CD // Bedheim Recording /
www.milkwood.de
»Mein langsames Leben«
von Cornelius Kirfel a.k.a.
Milkwood ist bereits dessen
siebtes Album. Dieses
Mal gibt es im Hause Milkwood allerdings
weniger Frickeleien, weniger Melodieschichten
und Elektronik, dafür
oftmals nur Gitarre und Gesang. So sollen
die Songs auch zum ersten Mal solo
performbar sein. Kirfels Intonation erinnert
manchmal an Malcolm Middleton,
da er meist eher spricht als singt, mal
Deutsch, mal Englisch. Manchmal verzichtet
er auch ganz darauf, da er immer
mehr Lieder als Texte habe. Seine neuen
Songs versprühen ein sprödes Flair von Insichgekehrtheit
und melancholischer Einsamkeit,
wie man es genau von dieser Art
Gitarrenstücken kennt. Die Country-Anleihen
verstärken diesen atmosphärischen
Eindruck noch. Manche Songs scheinen
gar auf einen Eintrag in der »Mundorgel«
zu schielen, so volksliedartig kommen sie
daher. Zum Beispiel »Idaho«, das klingt
wie ein Klassiker aus einem Roadmovie,
den Erwachsene alleine hören und Jugendliche
bei Sit-ins selbst spielen, nach
»House Of The Rising Sun« und vor einem
Lied von Tocotronic. Oder Fink. Oder einem
Schluck Lambrusco. Vanessa Romotzky
Motosushi
One Hundred Lovers
CD // Revolution Records
Mehr als zehn Jahre gibt es
Motosushi aus dem Ruhrgebiet
nun schon. Außer auf einigen
Demos und einer Debüt-EP
waren die vier mit den klingenden
Künstlernamen Donata, Kushko Da Volta,
The Stirkat und J. Boheme bisher nur auf
Samplern zu hören. Das soll sich nun ändern.
Acht Songs sind auf »One Hundred
Lovers« vertreten, und auch hier hört sich
vieles ungeglättet und nach Demo an, doch
das gehört wohl zur Underground-Attitüde
der Band. Motosushi spielen ihren Alternative
Rock auf eine Art, wie man sie aus
den Neunzigern kennt und mit der Kollegen
wie die Ulmer Die Happy jahrelang erfolgreich
waren: Hardcore- und metalähnliche
Riffs wechseln sich mit melodiösen
Zwischenteilen ab. Gemeinsam ist den
Songs eine grundlegende Melancholie, die
schnell in Wut umschlagen kann. »Better
know that I will make it!« singt Sängerin
Donata zum Beispiel im Titelsong. Es ist
Motosushi nach langer Karriere mit Höhen
und Tiefen zu wünschen. Trotzdem bleibt
das wohl eher unwahrscheinlich, denn ihr
Album klingt nun mal, als käme es genau
zehn Jahre zu spät. Philipp Jedicke
The Pill
Even If I Crash
Es ist eine Reise durch die
Synthieverdrahtung der
Siebziger und die FM-Synthese
der Achtziger – aber
eben eine ohne Anfang und Ende, ohne
Routenplaner und ein Ziel vor Augen: So
macht Zeitreisen Spaß. Bei The Pill handelt
es sich um Matua, der den Bewohnern
des Rheinlands durch dessen Electroclash-Partyreihe
»Looneyland« zum
Begriff wurde. Sein kongenialer Partner
Laurent Konrad wirbelte mit den Tracks
»Rock U« und »Spread Love« die Dance-
Scene auf, remixte bereits Moby und Tomcraft.
Ihr gemeinsames Schaffen als The
Pill gab an dieser Stelle vor einiger Zeit bereits
Anlass zu freudiger Berichterstattung:
»Sie verlaufen sich im stilistischen
Grenzland zwischen Pop und Electro«,
so stand es geschrieben. Das ist auch
der Grund, weswegen sie weiterhin ihrer
Wege irrlichtern und man gut beraten ist,
Fährte aufzunehmen. Es wird Zeit, The Pill
einmal live und in Farbe zu begegnen. Am
besten auf der ganz großen Bühne.
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Rye
My Reality
CD // Girafe / Indigo
Es gibt diese verflucht süßen,
synthetisch-roten Cocktailkirschen,
in die man entweder
sofort reinbeißen möchte
oder die einem so süß erscheinen, dass
man sie lieber direkt an die Seite legt.
Ähnlich geht es einem beim ersten Höreindruck
von »My Reality«. Die Berliner
Sängerin Rye hat eine wunderbar sou-
lige, warme Alt-Stimme, die grammyüberladenen
Talenten wie Norah Jones in
nichts nachsteht. Die Vorbilder sind laut
Ryes MySpace-Seite jedoch ältere Semester:
Hendrix, Janis Joplin und Jazzer wie
Coltrane. Schade jedoch, dass von deren
Mut zur Kante auf dem Debüt nicht so viel
zu hören ist. Bei »Rockbone Soul« kokettiert
sie mit Country, Western und Steelguitar,
bei »Day In April« wird es zeitweise etwas
düsterer, das Gros der Songs auf »My
Reality« sind jedoch Singer/Songwriter-
Nummern mit Soul- und Jazz-Einschlag,
die irgendwo zwischen den leichten Momenten
von Beth Orton und der Seichtigkeit
von Amanda Marshall pendeln. Hochwertig
allemal, auch gefühlvoll, aber eben
zuckersüß. Thomas Markus
Sixxxteen
Dead Man Walking
Es ist der gute alte Geist des
guten alten Punkrock: Sixxxteen
wissen ziemlich genau,
was sie nicht wollen. Zum
Beispiel auf der »neuen alten deutschen
Welle« mitsurfen, »deren billige Klone man
deutschlandweit zurzeit erleiden muss«,
wie das Bandinfo hübsch poltert. Oder Musik
machen, die von hippen Studentenmusikmagazinen
gemocht wird. Als wäre
diese Einstellung noch nicht angenehm
genug, machen sich Sixxxteen die Mühe,
einen sehr brauchbaren Gegenentwurf
zu ent wickeln: »Musik für Leute« möchte
man machen, »Punkt«. Das Quartett
aus Bremen weiß genau, womit man den
Menschen draußen im Lande eine Freude
machen kann: mit Songtexten, die Geschichten
erzählen. Richtige Geschichten,
die aus dem Leben stammen, das sich in
der Eckkneipe abspielt, aber das Oberstübchen
nicht mit introspektivem Erlebnisschrott
vollmüllen. Die musikalische
Darbietung ist graziös, vermeidet Angeberei,
ist aber dem steten Bemühen um gutes
Spiel strengstens verpflichtet. Die guten
Dinge können so einfach sein: Wären alle
Bands so wie Sixxxteen, das Leben wäre
vielleicht nicht besser, aber toller.
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St. Emmi
Weiß: Der Himmel
CD // Tummetot Tonträger
St. Emmi – das ist keine
Band, sondern ein Songwriter
im Bandgewand. Offenbar
ein Typ aus Siegen mit
guten Verbindungen nach Hamburg, so
deuten es die Linernotes an. Er heißt eigentlich
Christian Stemman, und es ist ja
schon mal echt süß, von so einem Nachnamen
auf so einen Künstlernamen zu
kommen. Wenn man sich die Songs anhört,
wird man direkt bestätigt und denkt:
Bestimmt ein sehr süßer und sympathischer
Typ, dieser St. Emmi. Ein klassischer
Indie-Junge eben. Einer, der sich
denkt: »Verdammt noch mal, die Erste von
den Tocos ist nun mal meine Lieblingsplatte,
und wenn die Gitarren schrammeln
wie in den frühen 90ern bei den Lemonheads,
dann bringt das mein Lebensgefühl
eben zu 100 Prozent auf den Punkt.
Soll ich mich hier jetzt verstellen, nur um
etwas zu produzieren, das vermeintlich
weniger referenziell klingt?« Ach Quatsch,
St. Emmi soll genau so eine Musik spielen
und mit seiner verschnupften Stimme
von gescheiterten Wiedersehen mit
alten Freunden in Stammkneipen singen.
Passt schon. Dass er damit innerhalb
des nächsten Jahres nicht zum Szene-Stern
der Stunde aufsteigen wird, das
weiß: nicht nur der Himmel, das weiß er
bestimmt auch selbst.
Oliver Minck
Trikot
Gänsehautboy
Trikot sind die Band des Augenblicks.
Für das Berliner
Trio gibt es kein Gestern und
kein Morgen. Erinnerungen,
Hoffnung – all das fließt zusammen zu
einem ebenso radikalen wie nonchalanten
Bekenntnis zu einem Leben im Hier und
Jetzt. Trikot, den in die Berliner Leichtigkeit
Eingeweihten noch unter dem ehemaligen
Namen Autopilot bekannt, verbinden retromäßige
Analogsounds mit einem edlen,
neomodernistischen Minimalismus: Inga
Humpe dürfte vor Neid weiter erblonden.
Erfrischenderweise ist dies einmal nicht
der Sound für die Digitale Boheme, die
nach einer Musik sucht, die zum Geräusch
des Mahlwerks ihrer Espressomaschine
passt. Trikot ist eine Band, die das Aufschäumen
von Milch überflüssig macht.
Susan Pawlak hat eine Stimme, die einen
ahnen lässt, dass es das Glück wider alle
Erfahrung doch geben könnte. Dankenswerterweise
sagt sie auch, worin genau es
besteht: »Wir lagen nackt im Gras und unterhielten
uns über Baudelaire.« Dem ist
unmöglich etwas hinzuzufügen.
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