Das Teufelsspiel - mrr computer

Gegenständen aus dem Einkauf ab, den er eine Stunde zuvor in dem
Werkzeugladen getätigt hatte. Von einem der nahen Restaurants roch
es nach Knoblauch.
Boyd markierte einige Seiten mit gelben Klebezetteln und
machte sich am Rand Notizen. Sein Vorhaben war ein wenig heikel,
aber auf jeden Fall durchführbar. Wenn man sich ausreichend Zeit
ließ, war alles möglich. Das hatte er von seinem Vater gelernt. Und
es galt für simple und komplizierte Aufgaben gleichermaßen.
Der einzige Unterschied ist die Größe.
Er schob sich von dem Tisch zurück, der gemeinsam mit einem
Stuhl, einer Lampe und einem Feldbett das gesamte Mobiliar
ausmachte. Ein kleines Fernsehgerät, ein Kühlschrank, ein
Mülleimer. Außerdem gab es hier einen kleinen Vorrat an Dingen,
die er für seine Arbeit benötigte. Thompson hob den Latexhandschuh
an seinem rechten Handgelenk an und blies hinein, um sich die Haut
zu kühlen. Dann tat er das Gleiche auf der linken Seite. (Man musste
stets davon ausgehen, dass ein Versteck irgendwann entdeckt werden
würde, also traf man Vorkehrungen, um keine verräterischen Spuren
zu hinterlassen; man trug beispielsweise Handschuhe oder
installierte eine Falle.) Seine Augen schmerzten heute wie verrückt.
Er verzog das Gesicht, träufelte sich ein paar Tropfen auf die
Bindehaut, und das Brennen ließ nach. Er schloss die Lider.
Und pfiff leise die beklemmende Melodie aus dem Film
Unterwegs nach Cold Mountain.
Soldaten, die auf Soldaten schossen, diese große Explosion,
Bajonette. Die Bilder des Films zogen an seinem inneren Auge
vorbei.
Sssst …
Das Lied und die Bilder verschwanden. An ihre Stelle trat
klassische Musik. »Bolero«.
Meistens wusste er nicht, woher die Klänge kamen. Es war, als
gäbe es in seinem Kopf einen CD-Wechsler, den eine fremde Person
programmiert hatte. Bei »Bolero« verhielt es sich anders. Sein Vater,
dieser große, kräftige Mann mit dem Bürstenschnitt, hatte das Stück
auf Schallplatte besessen und es immer wieder abgespielt – auf dem
Sears-Plattenspieler aus grünem Plastik, der in seiner Werkstatt
stand.
»Achte auf diese Stelle, Junge. Die Tonart ändert sich. Warte …
warte … Jetzt! Hast du das gehört?«
Der Junge glaubte es zumindest.
148