Das Teufelsspiel - mrr computer

… Acht
Der große Mann ging in Harlem den Bürgersteig entlang und
dachte über das Telefonat nach, das er eine Stunde zuvor geführt
hatte. Er war erfreut, nervös und vorsichtig zugleich. Vor allem aber
dachte er: Vielleicht geht es endlich bergauf.
Nun ja, er verdiente eine kleine Aufmunterung, einfach
irgendetwas, damit es ihm wieder besser ging.
Jax hatte in letzter Zeit wenig Glück gehabt. Sicher, er war froh
gewesen, aus dem Knast gekommen zu sein. Aber die zwei Monate
seit seiner Entlassung hatten sich als knüppelhart erwiesen; er stand
ganz allein da, und bisher war ihm noch nichts wirklich Einträgliches
über den Weg gelaufen. Doch heute war alles anders. Der Anruf
wegen Geneva Settle konnte sein Leben dauerhaft verändern.
Mit einer Zigarette im Mundwinkel folgte er dem oberen Teil der
Fünften Avenue zum St. Ambrose Park. Genoss die kalte Herbstluft,
genoss den Sonnenschein. Genoss die Tatsache, dass die Leute hier
einen großen Bogen um ihn machten. Teilweise wegen seiner
finsteren Miene. Teilweise wegen der Sträflingstätowierung. Und
auch wegen des schlurfenden Gangs. (Obwohl es sich in Wahrheit
nicht um ein ultracooles Checker-Schlurfen handelte, kein
herausforderndes Gangsta-Schlurfen, sondern ein O-Scheiße-manhat-mich-angeschossen-Schlurfen.
Aber das wusste hier niemand.)
Jax hatte an, was er immer anhatte: Jeans, eine verschlissene
Tarnjacke und klobige lederne Arbeitsschuhe mit abgenutzten
Sohlen. Bei sich trug er ein beachtliches Bündel Scheine, zumeist
Zwanziger, ein Messer mit Horngriff, eine Schachtel Zigaretten und
an einer Kette den Schlüssel zu seiner kleinen Wohnung an der
Hundertsechsunddreißigsten Straße. In den beiden Zimmern
befanden sich ein Bett, ein Tisch, zwei Stühle, ein
Secondhandcomputer und billiges Geschirr aus dem Ramschladen.
Seine Unterbringung war nur geringfügig besser als kürzlich noch
bei den Strafvollzugsbehörden des Staates New York.
Er blieb stehen und sah sich suchend um.
Da war er, der hagere Typ mit der hellbraunen Haut – ein Mann,
der fünfunddreißig oder sechzig hätte sein können. Er lehnte an dem
klapprigen Maschendrahtzaun, der den Park im Herzen Harlems
umgab. Ein Sonnenstrahl spiegelte sich in der feuchten Öffnung der
Bier- oder Weinflasche, die hinter ihm halb versteckt im gelben Gras
stand.
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