Das Teufelsspiel - mrr computer

… Vierzehn
Thompson Boyd stand an der Ecke Canal Street und Sechste
Avenue, ein Dutzend Blocks von seinem Versteck entfernt, und
wartete, dass die Ampel auf Grün springen würde. Keuchend wischte
er sich das feuchte Gesicht ab.
Er war nicht aufgewühlt und erst recht nicht in Panik – die
Atemnot und der Schweiß rührten von dem Sprint her, mit dem er
sich in Sicherheit gebracht hatte. Aber es interessierte ihn, wie es der
Polizei gelungen war, ihn aufzuspüren. Er ließ bei den Personen, mit
denen er zu tun hatte, und den Telefonen, die er benutzte, stets
äußerste Vorsicht walten. Und er vergewisserte sich ständig, dass er
nicht verfolgt wurde. Demnach musste es wohl an den
sichergestellten Spuren gelegen haben. Das ergab einen Sinn – denn
er war sich ziemlich sicher, dass die Frau in Weiß, die sich wie eine
Gehörnte Klapperschlange durch die Museumsbibliothek gewunden
hatte, nun auch vor seiner Wohnungstür in der Elizabeth Street
aufgetaucht war. Was aus dem Museum hatte ihn verraten? Etwas
aus der Tüte? Irgendwelche Partikel von seinen Schuhen oder der
Kleidung?
Dies waren die besten Ermittler, mit denen er je zu tun gehabt
hatte. Das durfte er ab jetzt nicht mehr vergessen.
Er ließ den Blick über den Verkehr schweifen und vollzog in
Gedanken noch einmal die Flucht nach. Als er die Beamten die
Treppe heraufkommen sah, hatte er hastig das Buch und die
Einkäufe aus der Eisenwarenhandlung in der Tüte verstaut, sich
seinen Aktenkoffer und die Waffe gegriffen und dann den Schalter
umgelegt, der den Türknauf unter Strom setzte. Danach hatte er die
Putzschicht von der Wand getreten, war in das benachbarte
Lagerhaus gekrochen, dort auf das Dach gestiegen und nach Süden
zum Ende des Blocks gerannt. Über eine Feuertreppe hatte er die
Straße erreicht und war nach Westen gelaufen, und zwar auf der
Route, die er sich vorher zurechtgelegt hatte und Dutzende Male
abgegangen war.
Nun, an der Kreuzung von Canal Street und Sechster Avenue,
stand er mitten in der Menge vor einer roten Ampel und hörte die
Sirenen der Polizeiwagen, in denen die saßen, die nach ihm suchten.
Sein Gesicht war ausdruckslos, seine Hände zitterten nicht, er war
nicht wütend, er war nicht erschrocken. So musste es sein. Er hatte
es immer wieder erlebt, hatte Dutzende von professionellen Killern
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