Das Teufelsspiel - mrr computer

seine Leistung und ein wenig sauer, dass Thompson nicht darauf
einging.
»Wie geht’s denn so?«, fragte Wilson dann.
»Es geht.«
»Alles cool?«
»Ich bin ein wenig im Verzug. Deshalb …« Er nickte in Richtung
der Tüte und sagte nichts mehr. Dann pfiff er leise vor sich hin und
versuchte, die Melodie nachzuahmen, die aus dem Lautsprecher über
ihren Köpfen erklang. Die Musik war bizarr. Eine Sitar oder so aus
Indien oder Pakistan oder wer weiß woher. Aber Boyd traf die Töne
recht gut. Morden und pfeifen – damit kannte dieser Mann sich aus.
Das Mädchen hinter dem Tresen stellte geräuschvoll ein Tablett
voller Teller ab. Als die Gäste sich bei dem lauten Klirren zu ihr
umwandten, spürte Wilson, wie unter dem Tisch etwas sein Bein
berührte. Er nahm den Umschlag, schob ihn in die Tasche seiner
weiten Hose und dachte, dass er sich überraschend dünn für
fünftausend Dollar anfühlte. Aber er machte sich keine Sorgen. Auf
eines konnte man sich bei Boyd verlassen: Er zahlte, was er schuldig
war, und das stets pünktlich.
Ein Moment verging. Sie würden also nicht zusammen essen. Sie
saßen einfach da, Thompson trank Tee und Wilson war hungrig.
Obwohl Boyd doch »in ein oder zwei Minuten« aufbrechen musste.
Was hatte das zu bedeuten?
Dann bekam er seine Antwort. Boyd sah aus dem Fenster und
entdeckte einen verbeulten weißen Lieferwagen ohne
Firmenaufdruck, der langsamer wurde und in die Gasse einbog, die
zur Rückseite des Restaurants führte. Wilson erhaschte einen
flüchtigen Blick auf den Fahrer, einen kleinen Mann mit hellbrauner
Haut und einem Vollbart.
Thompson ließ den Wagen nicht aus den Augen. Sobald das
Fahrzeug in der Gasse verschwunden war, stand er auf und nahm die
Einkaufstüte. Er legte das Geld für die Rechnung auf den Tisch und
nickte Wilson zu. Dann ging er zur Tür. Nach zwei Schritten hielt er
inne und drehte sich um. »Habe ich Ihnen schon gedankt?«
Wilson sah ihn ungläubig an. »Ob Sie …?«
»Habe ich mich schon bedankt?« Ein Blick auf die Tüte.
»Äh, nein.« Thompson Boyd, der lächelte und sich bedankte.
Wahrscheinlich war Vollmond.
»Ich weiß es zu schätzen«, sagte der Killer. »Ihre saubere Arbeit,
meine ich. Wirklich.« Er klang wie ein schlechter Schauspieler.
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