Das Teufelsspiel - mrr computer

Farbigen mit dem ernsten Gesicht. Er hatte seine Armeejacke gegen
ein zerlumptes sandfarbenes Sakko eingetauscht, weil er wohl
vermutet hatte, bei der Schule gesehen worden zu sein.
Der Gefangene schaute blinzelnd zu Boden. Er wirkte ein wenig
konsterniert wegen seiner Verhaftung, aber nicht eingeschüchtert
durch den Halbkreis aus Beamten um ihn herum. Schließlich wollte
er etwas sagen. »Hören Sie, Sie haben sich …«
»Ruhe«, unterbrach Dellray ihn barsch und durchsuchte
weiterhin die Brieftasche des Mannes, während er dem Team
erklärte, was geschehen war. Der Agent hatte die Berichte über die
Geldwäschefälle des FBI vorbeibringen wollen und den Teenager
aus Rhymes Haus kommen gesehen. »Dieser Typ hat dem Jungen
Geld gegeben, ist dann von seiner Bank aufgestanden und
weggegangen. Sein Aussehen und das Hinken haben zu der
Personenbeschreibung unseres Verdächtigen gepasst. Er kam mir
irgendwie seltsam vor, besonders als ich seinen deformierten
Knöchel gesehen habe.« Dellray wies auf die kleine 32er Automatik,
die er in der Socke des Mannes gefunden hatte. Dann schilderte er,
wie er sein Jackett ausgezogen, es um die Akten gewickelt und das
Päckchen hinter einem Gebüsch versteckt hatte. Danach hatte er sich
etwas Erde auf seinen Trainingsanzug geschmiert, um als
Obdachloser durchzugehen, eine Rolle, die ihm während seiner
früheren Tätigkeit als verdeckter Ermittler eine gewisse Berühmtheit
eingebracht hatte. Auf diese Weise konnte er sich dem Mann nähern
und ihn überrumpeln.
»Lassen Sie mich etwas sagen«, forderte Boyds Partner.
Dellray drohte ihm mit erhobenem Zeigefinger. »Wir lassen es
Sie wissen, wenn wir möchten, dass Sie sich äußern. Alles klar?«
»Ich …«
»Al-les klar?«
Er nickte mürrisch.
Der FBI-Agent hielt hoch, was er in der Brieftasche gefunden
hatte: Geld, ein paar Familienfotos und einen ausgeblichenen,
abgenutzten Schnappschuss. »Was ist das?«, fragte er.
»Mein Zeichen.«
Dellray ließ Rhyme einen Blick auf das Bild werfen. Darauf war
einer der alten, kastenförmigen New Yorker U-Bahn-Wagen zu
sehen, auf dessen Flanke ein buntes Jax 157 gesprüht war.
»Ein Graffitikünstler«, sagte Sachs und hob eine Augenbraue.
»Und gar nicht mal schlecht.«
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