Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
su casa, más triste. Miró la cosa redonda sobre la mesa del living. Se sintió desamparado, solo. Tomó
la carta y salió de su casa. Tuvo miedo de no recibir respuesta. Al llegar al correo vio que estaba
cerrado. Miró su reloj y supo que era domingo ¿Cómo podía ser que estuvieran abiertas las librerías?
Recorrió las librerías nuevamente y comprobó con angustia que todas estaban cerradas. Pero él
recordaba haber entrado esa misma mañana en esas mismas... Sintió un mareo súbito.
Volvió a su casa y se recostó en la cama. El ruido, proveniente del living. Vio, al llegar, sólo un
escarabajo. Se sintió aliviado. La cosa redonda permanecía en su sitio. De niño había sufrido tanto,
esperando en el zaguán... se entretenía viendo pasar los escarabajos. Ellos eran tan pequeños...
desesperado en su delirio de distancia se le habría el corazón con terremotos de pena ¿Por qué no
ser un escarabajo y vivir sin pensar hasta que la nada nos alcance?, se lamentaba Juan. El hombre
sufre tanto... igual se muere... ¿por qué no ser un escarabajo?
Recostado en la cama pensó que si fuera un escarabajo no tendría que llevar esa carta, no
tendría que esperar la respuesta, no tendría que sufrir. Se quedó inmóvil, con los ojos huecos y
mojados, con el corazón envuelto calesita de cristal ¡oh la enorme tristeza! ¡Oh la tristeza! Y él era
apenas un impotente espectador. Juan, el siempre Juan, se dibujaba en las paredes solitarias; con la
fantasía, con dos escarabajos por ojos y con escarabajos en la piel. Luego un enorme escarabajo
aparecía, figurado con las manchas. Quiso pintar esas paredes.
Mañana llevaría la carta, buscaría el libro, compraría pintura. Con el rodillo iba a ser fácil
borrar aquellas manchas para siempre. Pero iba a ser difícil borrar las manchas de su corazón... tal
vez con la carta. La felicidad es un remedio maravilloso, porque su carencia es la causa de nuestros
males... ¿o tal vez la consecuencia? Se quedó confuso con estos pensamientos... ya no tenía el libro
de argidectura.
El domingo pasó largo, como un espectro ¿Si muriese mañana? Se angustió. Sintió frío.
Temió no soportar las horas. El domingo le dolía, le caminaba por la piel. Cuando era niño los
domingos a la tarde lo deprimían, y a medida que se acercaba la noche una enorme tristeza se
apoderaba de él. Y ahora, sentía difícil la respiración y suspiraba.
Juan, el siempre Juan, lloraba en la tarde blanca ¿Por qué tantos recuerdos? Y los ojos
aquellos parecían mirarlo en el silencio, desde cualquier lugar, desde algún lugar, desde todos los
EDICIONES BATTAGLIA 1 12