Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
CAPÍTULO LI
Viaje
El otoño vivía en esa noche moribunda, solo, como él, como la playa donde tantas veces
ella y él habían caminado; ahora estaba vacía, ya con la noche en retirada, con el dolor
transformado en arena, en imposible arena mojada, en terrones de arena. La playa, que
había sido escenario de las conversaciones, de las promesas, las que florecen con la noche y se
marchitan luego, como se borran las estrellas cuando el sol acaba con las constelaciones y los
sueños; ahora era la perfecta imagen de su alma, sola, mojada, triste, olvidada de los pasos. Pero al
fondo de la luz, existen, siempre existen las estrellas. Titilantes como lágrimas, parecían mirarlo,
parecían inaugurar un gran adiós, lo inevitable. Había soñado, a veces, vencer al destino y sin
embargo...
Estaba solo, como antes del amor, como después del amor. Y recordó una tarde junto al mar.
Ella lo miraba, él la miraba. Él tuvo que plantearlo, así no era posible seguir... ella lo sabía. Él había
rogado, había explicado; pero ella no cambiaba. Él, ya al borde de la desesperación, quiso intentar un
último recurso. Si explicar no servía, si rogar no servía; entonces exigió, planteó un ultimátum. Fue la
última maniobra para salvar aquel amor. Pero ella, no quería, ella..., o no podía ser un personaje. Era
preciso. Pero no quiso. No quiso; y sin embargo ahora, en los recuerdos, él había triunfado. Mas el
dolor recorría las horas, que sus ojos abiertos al llanto del cósmico milagro... había partido, como un
fantasma, la noche que hoy desde esa homónima excusa del vacío que es la identidad, era, casi
apedreada de abismos, apenas, apenas eso... eso.
Estaba solo, con un libro en sus manos, contemplando el paso de las horas. Al limite del mar
se anaranjaba el cielo lentamente; y el silencio, ese silencio único del amanecer, podía escucharse
casi. No tenía sueño y, en la oscuridad, con los recuerdos, sentado en su sillón, formaba parte de la
noche; como las luciérnagas, como los grillos, o todos esos seres que parecen brotar de la nada
cuando el sol cae todas las tardes del mundo. Era mejor así, pero el día... la multitud... borrarían las
huellas y encenderían los colores de las cosas y traerían gritos y voces y movimiento.
EDICIONES BATTAGLIA 1 208