Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
en que se debe entregar el equipo; cuando ese día llegara, sería especialista en muerte e ignorante de
la vida, para, al final dé cuentas, morirse igual.
Buscó el encendedor, estaba decidido, era preciso hacerlo. Creía haberlo dejado arriba de la
mesa pero no estaba allí. El buscar objetos perdidos era algo que lo ponía nervioso. Me llamó por
teléfono, le costaba tomar la decisión, me rogó que lo ayudara, le dije que no podía hacerlo, me pidió
que por lo menos le facilitara las cosas, le pregunté a qué se refería, y me dijo, y me emocionó, que le
dejara encontrar el encendedor; era mi personaje, nos debíamos tantas cosas, y sólo eso me pedía:
un encendedor, y yo, no sé por qué, ni siquiera eso le di. Juan buscó, en la habitación, en el baño, y
nada.
Debía comprar otro encendedor. Se vistió, hacía un poco de frío, la lluvia había terminado, pero
todo estaba lleno de lluvia, abrió la puerta y lo invadió la mañana, alguien pasaba llevando un perro
chiquito; eran tres cuadras hasta el kiosco, se movían sus piernas pesadamente, como ajenas. Treinta
y dos capítulos eran mucho, y ahora le pesaban, pronto tendría la edad de Cristo, y dos escarabajos
podrían crucificarle la alegría. Caminó, lloró, caminó ¿Qué alegria, qué alegría podrían quitarle los
escarabajos?, si su alegría era sólo un recuerdo difuso, recuerdo de algo que, tal vez, jamás existió.
Quise decirle a Juan que no lo hiciera, pero no pude, me quedé callado, quise interrumpir ese
capítulo, era preciso detenerlo. Juan compró el encendedor, y yo debí apelar al último recurso, debí
sellar, puse mi firma y dictaminé...
CAPÍTULO INTERRUMPIDO
Archívese.
EDICIONES BATTAGLIA 1 131