Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)

Sólo un escarabajo (Luis Alberto Battaglia)
Jorge dejó de escribir. Miró por la ventana de su consultorio. Le gustaba los domingos por la
mañana salir de su casa, ir al consultorio y entrar en ese otro mundo: el de Juan, el de, Luis, el de
Gabriela, el de los sueños. Fabricar discusiones, inventar un lector. Suponer, por un instante, la
existencia del mundo y de los otros (¿mundos? ¿hombres? ¿sueños?).
Caminó hasta la sala de estar, allí, como al descuido, había una hoja de papel. Dispuesto a
prepararse el desayuno, Juan, caminó hasta la cocina. Miró por la ventana y allí, en su consultorio,
estaba el doctor Marino, mirándolo.
A través de la ventana de su consultorio vio a un hombre que, también a través de una ventana
(la pequeña de una cocina), lo miraba ¡Pobre pequeña!, estaba huérfana de sol.
De pronto, fue preciso encender otro motor, para dar fuerza a los generadores. Era preciso
actuar presuroso y precavido. Debía demostrar al dueño que era capaz de mantener intactas las
correas, evitando el desmembramiento de alguna polea con su consecuente desnivelación. Con una
fuerza sobrehumana movió la palanca y giró el carro sigilosamante (para evitar sospechas), abrió el
curso de entrada, y cuando el fuego devoraba grandes depósitos de estaño, logró con una oscilación
desencajar el soporte y descargar un súbito torrente de hielo que instantáneamente equilibró la
térmica. Como resultado de su acción eficaz, volvieron a girar los engranajes y el circulador
reestableció las ondas intermitentes. "Buen trabajo, muchacho; bébete una cerveza".
Y así, asi todo. Salimos a la calle (porque la calle no puede salir a nosotros) y hacemos que
nos circulen pequeños autos por la espalda (los más afortunados). Otros consiguen fabricarse
autopistas en los miembros, instalan semáforos en sus hombros y grandes avenidas en su abdomen.
Compramos un helado de limón, porque no nos es posible un limón de helado; si bien, una
nostalgia arbórea invade las heladerías con significativa frecuencia. Pero la tarde se clasifica en
lógicas categorías, y la amplitud no dosifica tópicos arbitrarios.
Volvemos por las veredas comiendo el helado y es una verdadera consagración de nuestro
aspecto, libre y feliz. Al vernos, alguien comentará: "él sí sabe vivir" y ella, su novia tal vez, nos
regalará una larga mirada admirada.
Ya con el fin del cucurucho (ser comido) llegamos a la puerta de una casa conocida.
Introducimos en la historia la siempre novedosa magia de las llaves. Y como si de pronto alguien
comprendiera, gira el picaporte y consagramos (una vez más) la propiedad embargadora de...
EDICIONES BATTAGLIA 1 153